Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

* * *

Быть может, мы последние из тех,

Кто запросто зачитывал друг друга

Стихами и чужими, и своими,

Едва перенеся их на бумагу –

Под чёрную обложку дневника,

Который прятать не было резона:

Быть может, мы последние из тех,

Кто знал – нельзя читать чужие письма.

Наш путь вперёд держали перекрытым,

Нам было – две дороги: вверх и вниз.

Буравить небо и катиться в пропасть.

Не на узлах с двойной сплошной завязкой –

В холодных тесных утренних маршрутках

Мы обучались ближнего любить.

Не мне судить, насколько получалось –

Но выпадали многие щедроты

Приятелю, ввалившемуся в дом

Слегка "под мухой" – в ночь перед зачетом –

И с манией зачитывать тебя

Стихами и чужими, и своими...

Он собеседником на пир явился!

... Быть может, мы последние из тех,

Кому отправлен был такой же вызов.

Уход из девяностых

Заели – запили – заспали – зашили:

Вчерашнее бремя – на дно уложили.

Дрожат, отъезжая в багаж, чемоданы,

А в чреве их – память пустого кармана

И память желудка (она, как ни странно,

Не входит в разряд величин постоянных).

Отправлены в позавчера из сегодня

Потухшие новости с гор преисподней*,

И страх перед завтра, гостивший у многих, –

Пожалуй, помехою будет в дороге.

... Не помня забот об одежде и хлебе,

Просверлим маршруты в безоблачном небе,

А если оттуда чего и прольётся, –

Зашьётся, заспится, заестся, запьётся...

* Чечня

* * *

Моей холодной

И неуютной весны

Я ни за что не отдам в обмен

На ту,

Что ходит в мягких кроссовках,

Джинсах-бойфрендах

И бесформенном пальто нараспашку,

С круглым картоном в руке,

Источающим запах горячего кофе

Прямо в утренний воздух

Торопливого города, –

Чьи звуки

Тщательно заперты от неё

На замок наушников.

Она число инстаграм-подписчиков

Считает важнее места в истории,

Живет осознанно

И достойна любви

Только потому, что ей так сказали.

А моей неуютной,

Моей промозглой весне,

Шагающей где-то рядом,

Продутой ветрами обоих столетий, –

С её хлебом и чаем

В дешевой столовке,

С неизменными книжками в глубине рюкзака

И почти нулевой видимостью –

Моей весне наплевать

На лайки и комментарии,

На форму бровей

И стоимость маникюра:

Ей мало что светит

Среди новых вёсен,

Глядящих на мир из окошка смартфона...

Но сумрачный свет её

Падает

И на них.