Беспричалье

Вдалеке от обласканных солнцем Бермуд и Кариб,
В мегаполисных джунглях громады моих островов,
Где в избытке ловцов "Синих птиц" и " оранжевых рыб",
А граниты шлифуются лапами мраморных львов...
Быт "мотает" бурля, от одних до других берегов,
То по тихой воде, то по дикой волне штормовой.
Мы теряем края, наживаем друзей и врагов,
Часто путая лестницу в доме с дорогой домой.
Оказавшись однажды у суетной жизни в плену,
Обживая собой навороченный европодвал,
Обыватель страшится признаться себе самому -
Не таким он себе этот "яростный мир" представлял.
Пусть моё беспричалье из тысячи дней и ночей
Не стремится о чей-нибудь пирс оцарапать свой борт.
Здесь ничья широта и фарватер здесь тоже ничей,
Цвет заката другой и на пламя похожий восход.
Бесконвойных во все времена забирала в полОн
От остывших уже и еще не потухших костров,
Разойдясь остриями на восемь и больше сторон,
За года не увядшая, дерзкая "Роза ветров".
Но в день оный, в каком-нибудь всеми забытом порту,
Чей - то голос тихонько окликнет обычным... "Привет!"
И вы будете рядом стоять на солёном ветру,
Явно чувствуя берег, которого, в принципе, нет...

Уголок

От сырых углов нежилых дворов тянет плесенью,
Вне порожних слов пеленою снов - миражи.
Не морочь голов, замануха - ночь, злыми песнями,
Закуси язык, придержи коней, придержи!
За погостом лес, на сто вёрст окрест запустение,
Может тать какой, шутит в час лихой - кабы знать,
И глядит с небес в самое себя воскресение,
Уголок далёк - обошла, видать, благодать.
На дворе трава, а к траве дрова приморожены,
Ветерок тверёз - наколю полен, покурю...
Окачу полок, заманю парок растреноженный,
Вдалеке от грёз цвет берёз в букет сотворю,
Горячи к ночИ угольки в печи - серым прахом тлен,
Был, да сплыл угар, матереет жар - яр, душист,
Аж сочит слезой смоляной настой по морщинам стен,
Чем не Божий дар - льнёт к берёзе пар, к телу лист.
Холодна вода на краю пруда за предбанничком,
Уголёк поблёк, да живуч парок... Нормалёк!
Заскучал за мной уголок родной... Со свиданочкой!
Ночка тёмная, банька чёрная, бел дымок...

Дорога

Заворожены мысли цепями холодных огней,
Наезжают одна на другую пунктиром дорожным.
Под капотом бушует горячий табун лошадей,
Их безумству неведомо всякое там " осторожно".
Спят поля в обрамлении голых уже тополей,
Прозябает земля, набухая снегами до срока,
Расторможены крепкие нервы железных коней,
Уходящих по краю за среднюю скорость потока.
А шальная кривая лукаво уводит в тупик,
Но она же однажды и вывезет на перекрестье,
В эпицентре которого, голос сорвётся на крик,
Ибо гонки по кругу - суть формулы бега на месте.
Все дороги в итоге ведут от себя до себя,
Разбивая о финиш воздушные замки, и всё же,
Даже самый убогий весь мир обретает любя,
Может даже не знает об этом, но чувствует кожей.
Чёрной лентой асфальт - только свет галогеновых фар
Холодит по-приятельски рваные раны разметки,
Да табун механических бестий, впадая в угар,
Так же резв на ходу, как его первобытные предки.
Вдоль корявой прямой верстовые столбы чередой,
Да по краю канав сиротеют деревья нагие.
Горизонты и те выгибает, бывает, дугой,
 Потерпите малёхо - лошадки мои, дорогие...