Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Среда, 15.07.2020, 13:01


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои файлы [339]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 158

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Файлы » Мои файлы

Уварова Елена, Россия (г. Москва)
29.12.2019, 19:30

Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

 

Номинация «Неоставленная страна»

 

У калитки

 

Постоим тихонько у калитки,

за которой вёрсты пустоты.

Сонный крестовик на тонкой нитке

в паутину кутает кусты.

Низко над землёй летает ворон,

высоко – гнездятся облака.

Жизнь – река, вдоль берега которой

ходит смерть в обличье рыбака.

Ветер вымер, высохший орешник

комарьём и мошками отпет.

Будет час, когда сорняк нездешний

через мглу проклюнется на свет,

заплетёт окрестные долины.

 

И растают в памяти людской

этот хутор с песней тополиной,

вечным бездорожьем и тоской,

кладбище, часовенка и пашни,

пасека у старого пруда.

 

Постоим, покуда день вчерашний

будет плыть над нами в никуда.

 

 

Мне жалко город

 

Мне жалко город многоликий,

который рвётся за ограду.

В нём чад пороков и религий

смешался с гарью автострады.

Он, утомлённый суматохой,

облаян уличными псами,

обласкан песней выпивохи

с посоловелыми глазами.

Он театрален по субботам,

и любит запах огуречный.

Отборным матом – слёзной одой

он говорит на всех наречьях.

Я узнаю его повсюду:

в дождях июля, в снежном марте,

в такси, что едет по маршруту,

но не отыщется на карте,

в колючем взгляде продавщицы,

которой мелочь недодали.

Он искушением искрится

на лицах жителей и зданий.

 

Я в нём нечаянно осталась:

ветлой на липовой аллее.

Мне жаль… Но он плевал на жалость,

поскольку сильных не жалеют.

 

 

Мы повстречались в N-ске

 

Мы повстречались в N-ске, где мир отчаян,

где каждый первый жаждет в Москву отчалить,

но до неё пара тысяч холодных вёрст.

Ветер кусал нам щёки, царапал руки,

лез под пальто и тыкался мордой в угги,

выл, словно псина, и всюду совал свой нос.

Были дома расписаны, как шкатулки,

тропы вели в пустынные переулки,

плакало небо и скупо цедило свет.

Ты говорил, что наши следы сотрутся,

нас не отыщет время, поскольку улиц,

да и, пожалуй, N-ска на картах нет.

 

Чтобы взлететь, а после упасть и сбрендить,

мы согревали зиму палёным бренди,

вязли в офлайне, привычно забыв про сеть.

Мы не боялись взглядов и пересудов

местных святых, в которых не спят иуды,

тех, что любили из окон на нас глазеть.

Это казалось странным, пустым, и только.

 

Нас прошивало нитью калёной, тонкой.

Ты говорил, что прорвёмся, но не сейчас.

Пеплом стелился «Винстон», сходились тучи.

Шли второпях часы, и на всякий случай

мы целовались неистово… про запас.

 

Категория: Мои файлы | Добавил: Moderator
Просмотров: 113 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2020Создать бесплатный сайт с uCoz