Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»
Номинация «Неоставленная страна»
Барак
Внуку Серёженьке
На «travel» ретро-поездами
Мной куплен в прошлое билет –
Иду знакомыми местами,
Где не был 30 с «гаком» лет…
Стоит барак перинатальный,
А в просторечии – «роддом».
И тополёк пирамидальный.
Из гипса лев с беззубым ртом,
Что сторожит у двери входа
С листвой опавшею мешки.
И лезут в окна – год из года –
Хлебнув винишка, мужики.
Я от картин знакомых ожил –
Махнув на свой авторитет,
Кричу себе: «До внука дожил!
И ты, Серёга, нынче – дед!»
Я в нетерпении – в огне –
Ору: «Покажь быстрее, ну-ка!»
Фланелью стянутого внука
Дочь демонстрирует в окне…
На холмах Грузии
На холмах Грузии усталых
Гремят ручьи снегов исталых.
Одутловатая луна
Видна сквозь полог клочковатой,
На склонах гор проволгшей, ваты.
Мы с Якобидзе каплуна –
В хорошем петушином теле –
Над жаром угольным вертели.
Луна с небес на Землю зрит.
Огнями яркими искрит
Жар очага. Оранжевеет
В огне шампур и не ржавеет,
Могучий получив закал.
Нико – художник, аксакал –
Отдал «Джигитов в карауле»
За лаваши. Киндзмараули
Рекой широкою текло.
Свечей багрился свет. Ткемали
Привычный мяса вкус «ломали».
Сквозь тьмы прозрачное стекло
На небесах созвездья тлели.
Меридианы, параллели
Вокруг тугую сеть сплели.
Завыли в темноте шакалы;
Летали в облаках «шагалы»
От кахетинского «шабли».
Мужские подхватили хоры –
Дрожали древним эхом горы –
Сход катавасий, круговерть.
Дрожала и тропа Поэтов –
По ней когда-то Грибоедов
Шёл пешим в Персию на смерть…
Спустились с гор мегрелы, сваны
К нам на огонь – на ужин званый.
За день душа изнемогла…
Проводником Святага Духа
Мне шепчет тихо тень на ухо:
«На холмах Грузии лежит ночная мгла…»*
* начальная строчка известного стихотворения А.С.Пушкина
Стихи и стихии
В наших душах отлив обнажил неликвиды.
Черти газ поддают, прогревая тандыры.
А чтоб вверх улетали угара флюиды,
В тверди неба просверлены «чёрные дыры».
Жупел глотку свербит – слой защитный продрелен,
Словно доски весною под устья скворечен.
Я поэт – и давно должен быть бы расстрелян.
На худое – хотя бы отравлен, повешен.
Но я жив вопреки прописному поверью
И смотрю на себя – взгляд мой потусторонен.
Дух свой падший спасая в соборах под Тверью,
Вижу демонов древних сквозь склепы в Вероне.
Досконально я ими, дружище, изучен –
Им «стучит» специально обученный гоблин.
За моею спиной приговор мой озвучен
И палач к исполненью его подготовлен.
Смерть за мною впритык. А за тонкою гранью
Жизнь. Та грань отделяет живот мой от смерти.
Я рванул в неизвестное утренней ранью.
Пели ангелы чёрные реквием Верди.
Грань прорвал я и буду расстрелян едва ли.
И повешен я тоже не буду, пожалуй.
Средь цветущих Болоний, Провансов, Вестфалий
Я бреду одиноко – уставший хожалый.
Мне с трудом удалось эти годы лихие
Пережить – я не вор, не разбойник, не ландскнехт.
Я в пространство стремлюсь, где стихи и стихии…
Это Русь.
Там светло и… Божественно пахнет!
| 
