Конкурс поэтов-неэмигрантов

Номинация «Неоставленная страна»

Аэропорт

Осень. Густой туман.

Ветер. По телу дрожь.

Ты опустил чемодан,

оглянулся – кого-то ждешь.

Осень. Тоска. Такси.

Тучный шофер-блондин

тихим баском спросил:

– Аэропорт-51?

Аэропорт. Огни.

Билет на последний рейс.

Постой. Закури. Отдохни

от наскучивших лиц и мест.

До вылета – пять минут.

Время – нокаутёр…

Кстати, пока ты тут,

здесь и туман – хитер.

Турбины, винты ревут

и кто-то кричит, как  псих:

– Эй, парень, тебя там ждут!..

Осень. Туман. Такси.

Страх

Ветшает черное пальто. И смотрит зеркало напротив. 

Застыла мысль. За мыслью – страх. И полка за спиной 

хранит ответ, что тайна в трех вещах. И вы не против 

вступить в опасный заговор, играть в него со мной… 

Метель за окнами кружит, а вместе с нею воронье; 

ему под зимним небом нет уже, и не найдется места. 

Зачем мы вечно делим небо на «твоё» и на «моё»? 

Оно же нам с лихвой преподнесет в отместку! 

На вас топорщится пальто. И странно, тихо пляшут 

немые тени. Шепчет шкаф, что есть сучкИ в поленьях. 

Мелькают мысль и моль. Смотрю я в совесть Вашу… 

И зеркало напротив – молчит о поколеньях. 

В моей такой босой душе еще беспомощно трещат 

февральские снега. В испуге вьется вороньё. 

А вы простую тайну постигли – в трех вещах? 

И что сказало зеркало? И наше небо – Чьё? 

Городу N

Холодный ветер. Ночь. И пустота квартала.

Закралась мысль подкожная, как клещ,

что я живу не там, не так, а как попало.

Смотрю на город – вид его зловещ.

Навстречу гордым разноцветным фонарям

иду, пересекая улицу, на красный.

Маршрут мой долог, бесконечно прям,

и, кажется, я с городом напрасно

свести пытаюсь прочные мосты,

в слова напрасно вкладываю душу:

передо мной иной, похожий, но не ты

тот город, что меня безжалостно разрушил.