Скиталец
Рождённый
и воспитанный в тепле,
очаг
домашний ценящий сверх меры,
объём,
судьбой положенный Земле,
ты
в местные укладывал размеры.
А
ночью и размеры и объём
планеты
расщепляются как атом,
где
мир трёхмерный вынесен на слом,
и
веры нет любым координатам.
Где
всё - одно пространство на кону
в
космической игре за свет средь мрака,
и
цифры раздуваются в длину,
а
слово сокращается до знака.
В
такую ночь забудь расчёт и речь -
в
системах измеренья нету смысла;
для
вечности, готовой в бездну лечь,
тесны
слова привычные и числа.
Пройди
туда, где ходу нет часам,
а
вечность быть лишь круглым повелела,
и
ты увидишь мир, который сам
ни
цели не имеет, ни предела.
И
с этой обречённой пустоты,
устав
бродить по высям необжитым,
обратно
упадёшь на землю ты
и
каменным замрёшь метеоритом.
И
разве что какой-нибудь поэт
фрагменты
соберёт твои, как кости,
иль
вставит живописец в свой портрет
иль
попросту прохожий пнёт со злости.
Но
в миг, когда нелёгкая несла
тебя
во мрак, пронизанный лучами,
казалось,
что земные все дела
не
стоят лёгких крыльев за плечами.
Пускай
тоскливо позднею порой
быть
пылью там, где звёзды и просторы,
но
чтобы сдвинуть с места мир, герой
сначала
ищет точку для опоры.
Скитальцу
нужен дом, тепло и свет.
Пусть
небу нет конца и ночь стеною;
средь
множества событий и планет
одна
всегда останется родною.
Нежный возраст
Здесь
ребёнком, устав носиться,
ты
ложился на землю вдруг
и
следил, как чертила птица
в
чистой сини огромный круг.
Было
всё и легко и просто,
пролетал
незаметно день,
звёзды
в небе садились в гнёзда,
а
на землю ложилась тень.
Заключённый
в одеждах тесных,
суеты
до поры не знав,
ты
ль не трогал стволов древесных
и
не чувствовал запах трав?
В
каждой луже вставали реки,
в
каждом камне - уступы гор,
и
открытые жадно веки
поглощали
земной простор.
Пели
птицы. Смеялись дети.
И
не зная душевных ран,
ты
носился в нездешнем свете
и
от игр был вечно пьян.
Столько
смято травы и цвета,
троп
исхожено, сбито ног.
Пропадая
всё детство где-то,
разве
вспомнить всё это мог
ты,
гулявший легко и смело,
зажимая
в ладонях рук
оперённые
ветром стрелы
и
за спину закинув лук.
Что
казалось, возможно даже,
несмотря
на запрет Земли,
пересечь
в час рассветной стражи
горизонта
черту вдали.
Периферия
Город
серого быдла и ржавой листвы,
где
не стыдно прилюдно мочиться,
вечный
город, в котором окажетесь вы,
если
выйти из дома случится.
Где
заплёванный рынок – культурный очаг
местных
сплетней и грубых суждений,
где
в любой выходной напивается всяк,
не
считая своих дней рождений.
Здесь
не нужно по звёздам тоскою сгорать,
глубоко
размышляя о многом;
больше
взять, глубже сунуть и сладко пожрать –
вот
и всё, что положено богом.
Здесь
народ суетится и вся его роль
в
производстве жующей оравы;
здесь
мужчины подстрижены строго под ноль,
а
у женщин свободные нравы.
Здесь
за тёплое место лихая борьба,
чтоб
достойней заплыть тучным жиром;
здесь
родиться – судьба, а остаться – труба,
а
уехать – прослыть дезертиром.
Здесь
бедны и богаты, хитры и глупы,
и
всё время то ссоры, то стычки;
здесь
живут, размножаются словно клопы
непонятно
зачем по привычке.
Пусть
пуста голова здесь, но чаша полна;
всё,
как всюду, и подано кушать.
Я
люблю тебя, город из страшного сна,
и
затем-то желаю разрушить.
|