Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»
Номинация «Неоставленная страна»
***
Из важного, пожалуй, только сны,
Бесплатная площадка синефильства,
Глазам открытым не хватает тьмы,
Зима бела, а в ней белы и мы,
И, спрятавшись за занавес чернильный,
Мы наблюдаем слякоть бытия
И слушаем, как чавкает земля,
Ощупываем тело января
Так, будто в морге стылый труп вскрываем,
Не ждем весны, но хнычем по теплу,
Снег говорит «я завтра же умру»,
Житье ему вообще не по нутру,
А тут как будто есть достойный повод,
Страна болит, бомж на углу бубнит,
Что нет прочней могилы, чем гранит
Бесчеловечности, бессовестности, бес…
Нас крутит и подножки подставляет,
И время поворачивает вспять,
Чтобы тебя, меня, нас всех обнять,
Но мысль о плюс шестнадцати и старше,
Снежинки на плацу в прощальном марше –
Все намекает: пленочке конец,
Прощай, январь-мертвец и снег-юнец,
Пора вставать и греться черным чаем,
С лица зимы сырую воду пить.
Украинский витраж
Мы заходим в соборы, костелы, кирхи, леса
В тишине пулевой про себя прочитать «Отче наш»,
Там, где у крестовины сходятся глаз полюса,
На закатной корме полыхающий виден витраж.
Вот любовь. Она пляшет цыганочку на площадях,
Собирая в потертую шляпу по пяточку,
На нее, как на девку с проказой, нынче глядят,
Между пальцев зажав то ли бритву, то ли чеку.
Вот страна. Она помнит Чернобыль и голодомор,
Бабий Яр, диссидентов, красной звезды огонек,
Над синюшными шеями гордо нависший топор
И огромную очередь в вечно закрытый ларек.
Вот свобода. Она в окровавленном платье несет
Чью-то дочку, забытую снайпером у баррикад,
Где рождается, стонет, и хнычет, и дохнет народ,
Выбирая свой праведный честный удушливый ад.
Вот надежда. Приданого в доме целый сундук,
Только прочь женихов, что ни день, уводит война.
Будто Будда христианский, взмахами тысячи рук
Она крестит их в спины, не зная по именам.
Вот волчонок. Он зайку приехал от волка спасать.
Там, где родина воет, порода не помнит родства.
А зверье лишь ушами разводит, мол, чудеса,
Слишком короток шаг от уродства до естества.
Вот мы горсткой в ладонях у Бога нагими лежим,
В своих кукольных тельцах пряча большие слова,
А тем временем маленький кто-то в беззвучный режим
Переводит нас, в шуме эпохи слышных едва.
Вот и голос садится, и сердце садится, и век
Розовеет припухлость, и шпили коленей дрожат,
Солнце падает за борт, бумажный рвется ковчег,
И душа выпадает с девятого этажа.
Одному беженцу
Ты говоришь «нас здесь никто не любит,
мы что-то сродни жидам в русской глухой стерне».
Косточки липнут, жмутся друг к другу на блюде,
Мы прогрызаем дырку в бублике. На войне
каждый — немного солдат и немного сволочь,
каждый парад — немного и гей-парад,
Ад марширует в рай, рай пьет в кафе «Кока-колу»,
Что до чистилища — там жуют виноград.
Впрочем —гнилой базар, в наши скуластые степи
Редко завозят бочки заморских вин,
Уголь с чайком на завтрак, уголь в воде и хлебе,
Уголь в церкви и в хате, уголь непобедим.
Скалятся на образа толстые скифские бабы,
Ветер играет в прятки со смехом, считая до ста,
Угольных жгут рабов угольные сатрапы,
Стоит ли утверждать, что эта смерть чиста.
В узком дуле зрачка сходятся всех дороги,
Выжженные богами, заезженные людьми,
Петр нам машет рукой из проруби где-то в Европе,
Мы отзываемся криком лисьим из западни
Плоского времени и наносим на плоскость
Точку, в которой мы никуда не бежим,
В тусклом сверкании пяток кровавые слепнут вопросы,
Я говорю «и там нас никто не любил». |