Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

Автогеография

Поэт-левша с левобережья волжского,

Из городка, хотя и миллионника,

Как и рязанский хулиган с гармошкою -

Прижизненно в столичных светских хрониках.

Судьба меня и мучила, и чмокала,

И привела от берега самарского

В столичный край, парящий гордым соколом,

Да в глубине души безмерно ласковым.

Околдовав отчаянными чарами,

Меня к рукам прибра́ло семихолмие -

Я не машу рукой укладу старому,

Но новый для меня уже весомее.

Я слышу лай Тип-Тява жигулёвского

И гул проспекта, взмывшего ракетою,

Но я уже в пространстве Гиляровского

С душой, столичной музыкой согретою.

Шпиль МГУ и пункт прописки, Реутов -

Не звук пустой, а карта, в сердце вросшая,

Мои триумфы, строки, токи, неуды,

Моя любовь на пару с тяжкой ношею.

В Россию милую я верую

Челом не будет бить униженно

Земля Российская пред ворогом,

Соборам, пашням, трактам, хижинам

Хватает святости и пороха,

Хватает доблести и удали,

Хватает кротости, как страннице -

Платком узорным косы кутая,

Не рвётся пламенно понравиться,

А колосится благочестием,

Над куполом парит голубкою,

Молясь Христовою невестою,

Всесильною, хотя и хрупкою.

Здесь соловецкой соловьиною

Симфонией играют ясени,

Здесь волокут кресты за спинами,

Бурлача бурей слова, классики.

Что ни репей - с картины Репина,

А что ни шалость - гром Шаляпина,

Как бунинская Руся трепетна,

Да вся в осколках и царапинах.

Россия - эхо Пискарёвское,

Россия - звёздным высям спутница,

Тигрица с белыми полосками,

В чьей шерсти сложно не запутаться,

Обоз, везущий Ломоносова,

Грузин - мастак по трубкам с «тройками»,

И разодетая, и босая,

Москва-река в объятьях с Мойкою.

По-тютчевски я верю истово

В Россию, как в свою любимую,

С её тревожными монистами

И дорогими пантомимами.

Россия, милая, так верую,

Как вдохновлённый Пушкин в Болдино.

В слезах смеясь над лицемерами,

Склоняюсь перед тобою, Родина!

Россия - пилигримка

Россия - песня далеко идущих

Заполненных составов пассажирских -

Народ пестрей, чем борщевая гуща,

Стучат колёса, словно машинистки,

И движутся составы вереницей,

И, как составы, движутся эпохи -

Россия ввысь божественно стремится,

Но попадает в гай чертополоха,

Ведь на пройдох ведётся то и дело,

Хотя творцами издревле богата -

И, может, потому не околела

Под натиском свирепых супостатов.

За плексигласом в маленьких разводах

Виднеются деревья и деревни,

В их облике - история народа,

Его напев, протянутый из древней

Руси и пахнущий землёю,

Обильно кровью русскою политой...

Здесь непрерывно мастерят и строят,

Но вскоре рушат. Маты и молитвы

Сплелись давно в причудливую пряжу,

Как в тамбурах курильщицкие ды́мки.

И, как прогноз погоды, ждём, что скажет

Сегодня нам Россия - пилигримка.