Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

***

О, Природа!

Прохожу среди тонких твоих изваяний,

словно лебедь изломанная до краёв.

Сколько в медленном шаге моём покаяний,

сколько на душу принято смертных боёв.

Ты тихонько меня позови, откровенно

помолись за меня, за пригоршню ада прости.

Осень входит в меня оголтело, почти внутривенно,

будто хочет корнями златыми врасти.

Не беда, рассосётся по костным знамениям,

всё, что было плохого в скитальные дни.

Соберутся по строчке златые каменья,

как нежданные гости у дальней родни.

Всё проверено в жизни, и нет откровения,

только руку безвольно свою протяни.

И бросаются реки вперёд, и туманом овеяны

чьи-то лица прибрежные, Бог их храни...

Сколько талой воды унесло, сколько брани...

То ли день, то ли ночь мне хохочет в ответ.

И в крестовых оконцах теснятся горшочки герани,

будто время застыло на тысячу лет...

***

Как трудно эти дни превозмогать. Ругать,

что осень на дворе почти что невесома.

Слова и добрые деянья сопрягать,

и святость тишины не выносить из дома.

Как долго будет день проситься на постой,

не обращая на исхоженные звуки,

он, словно, местный, как мужик простой,

давно, приговорённый целовать мне руки.

Возможно, правы те, которым всё с руки.

И вопреки всему, теперь в оконных рамах

мне видится природное стоянье у реки,

как будто бы приют в святейших храмах.

Пока сохранна я, и в эти времена

я, может, буду не верна своим привычкам.

Но будет снова день, и не моя вина,

что жизнь моя, такая длинная, в кавычках.

И так привычно снова радовать себя,

любя надежды и короткие провалы.

И слушать смех и говор молодых ребят,

как хлесткие дожди, протёкшие в подвалы.

Вокзалы снова убегают стороной.

К себе домой, в который раз я возвращаюсь.

Все птицы мира – мой неведомый конвой,

на юг летят, со мной не навсегда прощаясь…

***

Всего лишь на ветру – бельё,

как стая птиц взлетает перед Богом.

Последнее пристанище моё –

где затерялось, по каким дорогам?

И вдруг, в созвездьях сонных фонарей

ты ощутишь знакомое свеченье.

Когда-то были мы одних кровей,

и нет теперь иного назначенья.

Последнее пристанище моё -

там, где река и россыпь Иван-чая,

и где хозяйка молоко прольёт,

легко в дверях любимого встречая.

И вот, уж лето стынет за спиной,

слегка сгущая краски в мелководье.

И так не хочется земли иной,

и резко приспускать свои поводья.

И дерзко треплет ветер вороньё,

не находя в святых колодцах ада.

Последнее пристанище моё –

слова,

и больше ничего не надо…