Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

Номинация  «ТАМ»

***

У нас в селе, откуда ни идёшь  – приходишь к храму.

Как все дороги в Рим, так наши – в храм ведут.

За ним, чуть в глубине, с некрашеною рамой

Огромного окна, сельпо. То там, то тут

В бутылочной траве видны следы попоек.

Намолены места: обычно на троих.

Народ здесь работящ, но падок на спиртное.

И не всегда домой доходит на своих.

За магазином – клуб. При нём библиотека.

Закрыто всё давно. И заколочен вход.

Такая селяви в селе. Приметы века:

Молись, ешь-пей, батрачь до ночи на господ,

Но книжек не читай. От них одни напасти.

Смотри футбол-хоккей. Пей пиво. Бей жену.

С соседом говори через забор о власти.

А книжки – это зло. Допустишь слабину –

Узнаешь что почём: что врёт всё телевизор,

Что мир вокруг велик, и светел человек,

Что жизнь полна причин для счастья и сюрпризов,

Что мыслей громадьё, но короток твой век.

Поэтому и нет у нас библиотек.

Номинация «ЗДЕСЬ»

***

Если бы можно было вернуть назад

То, что ушло от нас в дремоту забвенья:

Яблоневый цветущий весенний сад,

Службы в церквушке в праздники и воскресенья.

Если бы можно было вернуть назад

Мамины песни с бабушкиным вареньем,

Снежный пушистый сказочный снебапад*,

В печке весёлый посвист лесных поленьев.

Если бы можно было вернуть назад

Счастье чердачных тайн и полёт на крыше.

Маленький я – мне взрослому: «Ты ведь напишешь?..»

Я напишу. Лишь бы дома был мой адресат.

*слово, полюбившееся мне в стихах Павла Банникова и Андрея Коровина

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

***

Кругом – баштан. Я – маленький бутуз,

Подняв над головой «винтовку»-грабли,

Пытаюсь «кукурузник» сбить, но груз

Не по плечу. Наткнувшись на арбуз,

Я падаю и плачу. Крибле-крабле.

Семнадцать лет спустя, уже «старлей»,

Стишки кропаю о любви и небе,

В котором я ни разу так и не был,

И служба наша «наливай да пей»:

Никто не делит на врагов/друзей,

Будь ты русак, хохол или еврей.

Теперь, через каких-то сорок лет,

Над степью, над посёлком, сбившись в стаю,

Пугая раскрасневшийся рассвет,

Неся на крыльях не любовь, а смерть,

Мои орлы железные летают.

Степь – широка. Алеет зло закат.

Лежат в пыли растерзанные грабли…

А я, пытаясь всё вернуть назад,

Шепчу слова молитвы: «Крибле-крабле…»