Конкурс «Не бойся горького сравнения и различай добро и зло…»

Номинация «Я»

* * *

Дыхание вечного огня,

двоих неловкое прощанье,

весна проходит сквозь меня,

а я её не ощущаю,

да, я, уставшая болеть

чужой бедой неотвратимой,

до возвращения журавлей

из февраля не возвратилась.

Гори, гори моя свеча

за упокой всех бомб и ружей,

куда вернуться мне сейчас,

когда весь мир почти разрушен?

Когда его не сберегли

не обещанья, не молитвы,

во что мне верить (верить ли?),

когда беда в огне отлита,

и неизведанны пути,

и слов исход всегда летален,

когда никто не посвятил

тебя в апрельскую гостайну,

когда никто не перечёл

всех умирающих до срока

зверей, и человек, и пчёл,

и нет в отчестве пророка,

лишь вечной скорби новый штамм,

и солнце краденное в небе,

и не написанный «Онегин»,

и не убитый Мандельштам.

Номинация «Страна»

* * *

Соловушка, соловей,

отдавай своих сыновей,

пусть сгорают дочерна,

в огневом бою,

их отмолят дочери,

отпоют.

Соловушка, соловей,

слёзка слёзушки солоней,

дума в сердце чернее ноченьки,

веки смежены.

Как сыны твои бьются нонче там,

в высях снежных то?

Как они умирают там?

Ходит смертушка по пятам,

по тропинкам, да по проталинкам

расползается,

смерть- невеста, зазноба тайная,

раскрасавица.

Всех крылами их обоймёт,

каждый станет ни жив ни мёртв

в тех объятиях,

каждый станет смирен и тих,

вот сынок твой старшой летит

на распятие.

Во глухом бору, во сыром

бьёт берёз золотым крылом,

мечет зорь янтари да яхонты.

Вот меньшой твой, к земле приник,

он теперь золотой родник,

горька ягода,

что небесную воду пьёт.

Соловей, не бери её,

пусть она в тишине купается,

пусть спокойно теперь живет,

и за нею и жезл и палица

поженёт,

и за ней не придёт никто,

только дуба сухой листок

принакроет её головушку,

мёртвый лист.

Ты о ней помолись, соловушка,

помолись.

Номинация «Планета»

* * *

Сгорает небо на девятом круге

и центр ада ближе, чем всегда,

и жжётся стих и не даётся в руки,

и вспять уходит воздух и вода,

и кровь густа, как огненные смолы

к подземной нисходящие реке,

и слово с головою богомола

откусывает голову строке,

и ты один не в поле, и не воин -

мятежный дух, растящий кабачки,

и болен век, неизлечимо болен

великой тьмою, Дантовской почти.