Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»
Номинация «Неоставленная страна»
Билет в прошлое
Ах, если б можно было, взяв билет
до станции, что память подсказала,
с пустой платформы старого вокзала
отправиться назад на сорок лет.
В тот пригород, болеющий весной,
в горячий морок вспененной сирени,
в тягучую мелодию свирели,
в полуденный, набравший силу, зной.
Чтоб, как из сундука, откинув верх,
достать давно забытые привычки
и выйти из вагона электрички
на станции «Дворец» – в минувший век.
На тротуар, что кирпичом мощён,
спуститься по ступенькам разогретым,
пройтись неспешно вдоль заборов лета,
увитых виноградом и плющом…
Там в полдень воздух плавится как воск,
с виска скользит, щекочет шею каплей.
И улица, как ящерка на камне,
на солнцепёке греет пыльный хвост…
Там всюду по обочинам дорог
тончайшим тёплым облаком-туманом
овеянный истомой и дурманом
цветёт бесхозно ярко жёлтый дрок.
Там над асфальтом марево дрожит
и манит в сень – смоковницы иль фиги?
Названия, знакомые из книги,
а в жизни – под раскидистый инжир.
Проулочки, тропинки – та, не та,
куст олеандра, а за поворотом
пожарный чан, дощатые ворота,
калитка никогда не заперта…
Там серый дом до чердака увяз
в кипенье абрикосов, яблонь, вишен.
Там на крыльцо какой-то мальчик вышел
И выше крыши вытянулся вяз…
…Очнусь, вздохну. Отсылка неверна.
Уткнусь в забор и разгляжу сквозь щели:
сарай, сирень, скрипучие качели.
Чужую жизнь. Другие времена.
Фонтан на Приморском бульваре
Весна закружит головы. Чуть подтолкнёт, и падаем…
Я прыгну из троллейбуса, ты выйдешь из метро.
Весь день гуляем, голуби. Ладонь к ладошке, парами.
А солнышко апрельское глядит на нас хитро.
Неспешными аллеями под пологом платанов
Плутаем загорелые, спускаясь вдоль стены
К бульвару, вниз, там лебеди приморского фонтана
Вверх тянут шеи белые, отряхивают сны.
Забавные нелепицы бакинского модерна,
Их абрисы белёные подобны стае птиц.
Скользят по глади лебеди – белы, милы, манерны,
А ивицы зелёные роняют ветви ниц…
Но, лишь стемнеет, лебеди под ивы укрываются.
Апрельский вечер мается в обрывках тихих фраз…
Автобусы, троллейбусы. Такси. Метро. Трамваи.
И… «Двери закрываются!» и разлучают нас.
Нам в шёпоте, нам в лепете совсем иных фонтанов
Шум крыльев будет слышаться, шуршанье ивняка…
С озёр остывших лебеди куда - то улетают,
Туда, где свет, где дышится, туда – за облака…
* * *
Кумиров мы себе творим.
Кумирам чаще – не до нас…
Дороги наши вечно в Рим
Ведут, а надо бы – в Дамаск.
Я всуе, десять раз на дню,
Окликну, позову, спрошу
Того, которого гоню,
Того, кого порой ищу.
Ищу, когда болеет мать,
Когда тоска меня сильней,
И в одиночку не собрать
За жизнь разбросанных камней.
В своей гордыне одинок,
Теряю смысл, посыл, мотив
И в суете сбиваюсь с ног,
Но изумляюсь, ощутив
Как Нечто гасит мой огонь
и плавит мой сердечный лёд.
Так материнская ладонь
ложится на горячий лоб.
Откуда, от каких корней,
Забытое, как буква «ять»,
Немое, детское – во мне?!
С названьем тёплым – благодать…
Ничейный раб я, путник, гость,
но мне протянута рука…
За год таких мгновений горсть,
За жизнь, едва ли, полмешка,
И теми, не храня, сорим –
нам нужен знак, нам важен глас…
Дороги наши вечно в Рим
Ведут, а надо бы – в Дамаск. | 
