Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

Номинация «ТАМ»

* * *

Мост над снулой речкой. Сигареты «Прима».

Поезда несутся, только – мимо, мимо…

Кашель – горький символ глупого протеста:

Всехняя кобыла и ничья невеста.

Путь расписан – даже странному уродцу

На родном-то месте что-нибудь найдётся.

Выбросить окурок и ползти к обеду

С остинатным пульсом: «Всё равно уеду!»

Дверь библиотеки. Пропуск в иномирье.

Из задир и взрослых – никого на мили.

Лишь у ног мурлычет котофей хвостатый.

Вместе коротаем дни до аттестата.

…Росчерк самолёта. Контуры вокзала.

Двадцать лет корова языком слизала.

Улетает в окна дым от сигариллы.

Мостик поломался. Мама говорила.

Номинация «ЗДЕСЬ»

Бетховен

В детстве я мечтала родиться двести лет назад

и стать подругой Бетховена.

Нет-нет, не в том смысле!

Просто девочкой-другом.

Я бы приходила к нему домой, садилась возле огня,

писала в тетради на корявом немецком (другого-то я в пятом классе не знаю!)

А он улыбался бы странно и весело.

Нет-нет, Людвиг, не вздумай о чувствах!

Я понимаю: Тереза, Джульетта – всё непросто,

но я в пятом классе – помнишь? –

и вообще не хочу замуж, даже за тебя.

Давай я лучше спою «Сурка». Я отлично пою «Сурка»!

У тебя такое лицо, что я не верю, что ты не слышишь…

Нам ещё многое нужно решить:

какой текст мы возьмём для последней симфонии,

как мы относимся к сенбернарам

и что мы сделаем с Толстым за «Крейцерову сонату»…

Кстати, о сонатах. Сыграешь мне?

Нет-нет, только не «Лунную»!

(Поверь, ты ещё не один раз перевернёшься от этих звуков).

Давай лучше семнадцатую.

Финал.

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

* * *

А может, опять уедем? А вдруг поможет?

Разгоним усталость, впившуюся под кожу,

Раздарим улыбки – кто бы ни попросил.

Канада? Исландия? Где мы ещё не жили?

Я долго себя считала девятижильной –

Чудно, что теперь ни на что не хватает сил.

Уедем, пока не стали для всех обузой,

Туда, где ещё существуют мечты и музы.

(…Мой Нюрнберг зубодробительно неуклюж…)

В пустыню. На север. Хотя бы на берег Рейна.

Я буду его рифмовать со своей мигренью.

Ты будешь цвести, впечатляя соседских клуш.

Нет милости большей, чем просто смотреть на небо,

Держать твою руку и принимать плацебо –

Забытые сны, перетёртые в порошок.

Не верить, привыкнув к гонке без передыху,

Всерьёз удивляться: как же светло и тихо.

Так тихо, что практически хорошо.