Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
Из теплых пирогов
И я из теплых пирогов, духОв и пыли
в окне воскресном,
шумных юбок родственниц, их духов,
сквозь щель дверную мне тянувших свои руки
все той же пыли, тех же слухов, тех же слухов, -
горящей сладострастием к натуре,
к литературе, к огонькам сюит-Камина,
из пыли - в солнце - возникала - и любила
смотреть, как разгоралась древесина
на книжных стеллажах, и как на стуле
гора из томиков спирально и прелестно
до потолка карабкается - место
из детства было тесно и чудесно:
ни слух, ни пыль - меня ничем не обманули.
По спуску - вверх - разбитые коленки,
по Маяковскому, по Стенькиному - с Волги
до госквартиры,
а в степях-то - право - выли волки,
налево - пятитонки, пионерки...
И я - одна, с синющими глазами,
трамвайный дух, скрежещущий вагон,
подмигивают мне:
О как все вертикально!
отвесно - скользко - и ответственно - бескрайне
для зайчиков на поручнях времен.
Номинация «ЗДЕСЬ»
Черно-белое
1.
На белизну - на всю ее протяжность
выть волчьим воем, подменяя жуть
отсутствия следов,
но здесь волков не держат -
и вой сирен просверливает путь
сквозь бруклинский пейзаж -
заснеженный и нервный,
осколки черных веточек и скрип
от поросли сосулек; утром тик -
так у часов застрял, что хочется вернуться
в свой первый сон глухой, - нет разницы меж пашней
смертей и жизней и грохочущей, бумажной
той тишиной, где изначально ты - один.
2.
Что же еще должно между нами сгореть в Столице
Нового Мира? - моря, лампочка в туалете, Огниво Золотое?
Мы с тобой, Мастер, дожили до подвала, в котором не спится.
(видимо, не заслужив - даже - маленького покоя...)
Размазанная звездная сыпь
над Манхэттеном, Бруклином, Бронксом:
Кладка Нью-Йорка - обожженно-кирпична.
Но, забывая о золоте, серебре, бархате, бронзе,
помнит о его Прометеевом сердце - блаженная птичка.
Помнит она, что в Нью-Йорка темно-коричневой кладке
запечатано все, что веками белая сжигала Европа.
Ну а ты?
Ты меня похоронишь на скамейке в Центральном Парке.
И я стану Медной Дощечкой на Крови - ее Елового Бока.
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
Время без места
1.
Меня давно не волнуют евклидовы родины,
как не волнует, нарисованный на матрешке, - лик.
Oчертанья границ представляются мне - пародией:
на ножницах, в руках у болотного карлика,
путеводные огоньки - кровью им вырезаны,
как все идеи о подвигах,
ангелы на резиночке, буги-вьюги углов, -
я не люблю в принципе геометрию плоскости,
чем бы ни разукрасили, - самой тонкой судьбой.
Космос без родин бывает тоже жестоким, бессовестным,
но неизбежен - там - упрямо живущий огонь
из пересечений всех невозможностей, - мосточки,
убоги и косеньки;
заливает, заливает из криночки мира - истиной:
вся-ничейно-все-общая, безразмерная - боль.
2.
Вот и все:
сколько раз ни проводишь черту,
в знаменателе - бездна.
Дальше падать ли, жить, - но уже бездыханно,
а значит взлетать.
Я несусь сквозь года, всю их муть
облетая в пузырной сухой роговице,
и время без места
отворяет мне жабры, как ставни,
и черными щелками пристально смотрит в глаза. | 
