Конкурс поэтов эмигрантов

Номинация «Там»

***

Снова улица пахнет дождем.

Я люблю этот влажный запах,

Он  мне сходу напомнит о том,

Как красив украинский Запад.

Черепица готических крыш

Под набухшим беременным небом -

Говорили: «Наш малый Париж».

И все верили, - кто там не был.

Чистых улиц домашний уют,

Весь пронизанный блеклым светом.

Целовались то там, то тут

В листопаде с платановых веток.

Годы перелистаю вспять,

К тем восторженным самым, самым,

Чтобы вновь на свиданье  бежать, 

Как в огне, - на Высокий Замок,

Прошвырнуться к «Мицкевичу», закурить,

«Верховину» смешать с мимозой,

А потом пойти кофе пить

В «Интуристе» у пани Розы.

Вот опять под косым дождем

Я иду прямиком по лужам,

Размышляя о том, о сем -

Не практическом и не нужном.

Оказалось, не так далеко

Тайничок у меня припрятан.

В нем и спуск на Ивана Франко

И агава при Альма Матэр.

Словно вывезены тайком

Под контролем не самым строгим,

Чтобы их под Южным Крестом

Иногда доставать и трогать.

Номинация «Здесь»

*** 

Сосредоточился, вещи собрал и в дорогу,

Где оборвется поток коммунальных услуг,

Выцветший плащ, пара книг из любимых немногих -

Надо сменить обстановку, немедленно, вдруг.

Не говори, что мне просто сезонно неймется,

Что зарубцуется мой вызревающий сплин. 

Не говори мне, что сердце больное сорвется, 

Не говори мне, что путь этот - хворь и полынь.

Где-то маячат, за тем горизонтом итоги,

Будет что будет, - ни больше, ни меньше, прости.

Бог подарил нам не мягкие лапы, а ноги

Чтоб находиться всегда на дороге, в пути.

Стал ненароком, глядишь, уже ноги в трясине,

Вязнут все глубже от вялых и мелких потуг.

Только присел, как уже по тебе паутину

Начал плести неуемный, мохнатый паук.

Только присел, как тотчас крючковатые корни

В землю полезли, и ну в темноте шерудить,

Соки тянуть, строить вегетативные формы,

И деревянные, длинные годы копить.

Мы на тропинку, где воздух прозрачный и чистый,

Выйдем с мешком вещевым, позабыв про катар и колит,

Мы обойдем стороной новых стражей Египта,

Так увлеченных величьем своих пирамид.

И ты поймешь, ты поймешь, как нам нужно не много,

Чтобы идти и идти и идти и идти,

И, в заключенье, самим превратиться в дорогу,

В черную землю - в начало чужого пути...

Номинация «Эмигрантский вектор»

***

Не возбраняется избыток

Осколков, крошек, лоскутков

Бумажных лент, обрывков ниток,

На холст сорвавшихся мазков.

Случайно оброненных строчек

Не разогнавшихся на стих,

Так неожиданных средь прочих

В зыбучем чреве толстых книг.

Плодов, осыпавшихся с веток

И не подобранных никем -

Забвенья верная примета

Неловких, торопливых тем.

Останков вымерших рептилий

Вкрапленных в уголь и графит.

Мы ими пишем наши были

И грифель, жалуясь, скрипит.