Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Воскресенье, 22.10.2017, 12:45


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [203]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 129

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Статьи » Мои статьи

Шапиро Борис, Германия, г. Берлин

Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «ТАМ»

 

***

Не камень – воск архитектура улья,

услужливой скрижали идеал.

Привязанный молчит на стуле.

Вот вывел на границы парадигмы

пьяный кат,

счастливый раб без гнева и печали.

 

Когда бы не пчела, а ктырь,

хоть поводырь к харонову причалу,

а тут живи и оглашай подвал,

бесплотной ласточки ночную тень зови...

 

Наощупь ищет нетопырь, ещё бескрылый,

как в слове 'шаль' печаль и обнажённость,

нефритовый прозрачный жезл руи.

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

***

"Человек не меняется", оговорился Назон, – "только суть,    

так имя бессмысленно и становится названием вида", –

легко объявить изгнание добровольным и попрекнуть

ещё живущих выдумкою Овида.

 

Добровольный изгнанник из рая, из разума тож,

склонен думать, не омрачая лика,

что в убийстве, как правило, повинен нож,

в войне – оружие, во лжи – книга.

 

А в добровольности кто? И что такое вина?

И бумажная в чём виновата страница?

Добровольная чаша изгнания выпита тоже до дна,

как стать человеком и как таковым сохраниться.

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

***

Ах, флейта, ты опять слышнее, чем литавры.

И ржанье лошадей, чем топот их копыт.

Парнàя кровь бежит наверх, как минотавры

в небесный свой последний лабиринт.

Дробь барабана жжёт под вздохи пиччикато,

себя не берегут ни скрипки, ни альты.

Наращивая темп, бегут, бегут солдаты.

Им очень мало лет, их помыслы светлы.

Фальшивит, а не лжёт историк этой битвы.

И барабан – обман, и совесть не чиста,

и нет у барабанщика вотще иной молитвы,

как кроме на просторах нотного листа.

Натравливает взор трубач на кантелистов,

и в вихре понеслись орган, солисты, хор.

Трель флейты, хрип коней – звук истов и неистов.

И надо всем над этим пылает дирижёр.

 

Категория: Мои статьи | Добавил: Moderator (09.01.2015)
Просмотров: 275 | Рейтинг: 1.7/3
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz