Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Понедельник, 23.10.2017, 07:22


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [203]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 129

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Статьи » Мои статьи

Коган Иосиф, США, г. Кливленд

Стихи публикуются в авторской редакции


Номинация «ТАМ»

 

Старый Фонарь

 

Мне давно не эмигрантово,-прочно вбиты якоря...

Безмятежно и талантливо в середине сентября

разноцветит осень улицы...У окна монастыря

пожилой фонарь сутулится, и ему "до фонаря"

эта желтизна кленовая, сплошь укутавшая сад,-

Снова осень бестолковая брызжет краской невпопад.

Или это он несноснее стал с годами? Может быть...

Только отчего-то осенью очень хочется грустить.

А грустить-то, в общем, не о чем. И работа-красота!

Никогда не слыл он неучем,- да наука-то проста:

знай свети, куда положено, от заката до утра.

Надоест порою,- всё же он служит со времён Петра.

служба та- куда уж слаще, но всё обширней и сильней

разъедает кожу ржавчиной. Впрочем дело и не в ней...

Просто вон на той скамеечке, что виднеется вдали,

Александр свет Сергеевич стих мурлычет Натали.

У пруда, весной согретого, делит райский уголок

вместе с Сашенькой Бекетовой Александр Львович Блок.

Через три десятилетия в Богом огранённый век

эти строчки, как наследие пробормочет Человек...

Свет струится зло и матово в ночь, сквозь пелену дождя,-

преклонённая Ахматова пред ничтожеством вождя...

Ну, а он светил безропотно, как другие фонари...

Правда, тускло, словно шёпотом:"Потерпите", -говорил.

И терпели, чтоб не ссучиться, чтоб не перейти черты.

Пережили, как получится и блокаду и "Кресты".

Что-то пили, что-то строили, что-то крали втихаря.

Да своё, чужое горе ли убаюкивали зря...

Только память смятой горсточкой замерещится опять:

экипаж, цилиндр, тросточка...

                     Ну, да ладно...утро... спать...

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»


ОТЦУ

 

Май сорокового года. Заключённых ровный строй.

Все они "враги народа", все под "пятьдесят восьмой"

По протоптанной дороге, уходящей в никуда

Кто-то с мыслями о Боге, кто-то красный от стыда,

 

Этот зол, тот-безразличен,-под конвоем молча шли.

Круг желаний ограничен: от похлёбки до петли.

Пыль, жара, босые ноги, пальцы стёрты до кровѝ.

Кто-то с мыслями о Боге, кто-то чувства придавив.

 

По щебёнке цвета охры - (трёхлинейки, вещмешки),

Матерясь плетутся "ВОХРы" сатанея от мошки...

Арестантские колонны...из забав-одна махра.

Сколько там ещё до зоны? Километра полтора...

 

Солнца свежие ожоги на побритой голове.

Меньше мыслится о Боге, а всё больше о жратве...

Пожалеть и тех и этих...Даже думать- не моги.

Два "ЗекА" двадцатилетних,-тоже Родины враги...

 

-Вот уж ,сука, нынче парит, а воды у них в обрез.

-Хватит ныть, послушай, паря, может ломанёмся в лес?

Я бросаюсь "куму" в ноги, опрокину эту тварь.

Тут как раз овраг полoгий...Не забудь забрать "винтарь".

 

Ну чего, браток, усвоил?  Пуля, срок-одна херня.

И рванули к лесу двое! Нагло, среди бела дня.

...........................

Ветераны в нашем парке Май. Оркестр духовой...

И опять ужасно жарко, Как тогда, перед войной.

Прошептал один чуть слышно, Наливая до краёв:

-Помнишь Коля?

-Помню Миша.

-Будь здоров.

-Всегда здоров.

 

На скамейке в парке двое...Два стаканчика в руках.

Два солдата, два героя, Две звезды на пиджаках.

Седина- белее снега...Непонятный разговор...

-Ну чего- за день Побега?

-За него. Давай, майор.

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»


МОИ ПОДВОРОТНИ.

 

Прошло пятнадцать лет послевоенных: отплаканых, отпитых, отставных. В стране, едва забывшей о сиренах, ночных бомбёжках, обысках ночных. О холоде конвойного рассвета, глазах соседей хмурых и чужих...И очертаньях вильнюсского гетто среди старинных улиц городских...Давно не приходили похоронки, "Культ личности" развенчан и забыт. А я ору, закутанный в пелёнки, как водится: отчаянно, навзрыд. В таком далёком пятьдесят девятом, в котором довелось родиться мне, уже вовсю  работал "мирный" атом в отдельно взятой Лениным стране. А на полях  сажалась кукуруза, в ООН генсек туфлею бил об стол. Зато в Париже сборная Союза играла в удивительный футбол.
 
Я не застал колонны пленных немцев. Но в играх "немцем" был, обычно, "враг" Я видел непонятных возвращенцев из странных мест с названием "ГУЛАГ".
А в день Победы, нацепив медали, смешно и страшно дёргая кадык, пил "горькую" сапожник дядя Валя, "Десятку" отсидевший фронтовик.
 
Я рос на улице, и с местною шпаною мы дрались беспощадно "двор на двор". Алели флаги гордо  над страною, где "вместо сердца пламенный мотор".
И в нашей жизни, как в водовороте вертелись мы, стремясь не потонуть...Мы выходили в мир из подворотен ещё не повзрослевшие ничуть...
В стране сменился лик безумной власти, когда в кремлёвских стенах проросло важнее прежнего, тучнее и бровастей, широкозадое, солидное мурло...
Вывешивались новые портреты под шёпот: "лишь бы не было войны",-Мы признавали лишь  авторитеты среди своей отъявленной шпаны. Соседу Даньке привозили жвачки,- на этот буржуазный раритет мы  тратили  последние заначки из денег, что давались "на обед"...А после школы или днём субботним, "вдохнув" горячих маминых котлет, Мы возвращались в наши подворотни волчатами послевоенных лет...
 
В ЦК решались важные вопросы, шли битвы на полях родной страны,-с достоинством курили папиросы в соседнем парке наши пацаны. Натырив мелочь у отца в карманах, не испытав ничуть душевных мук, в компании таких же хулиганов я "резался" в "трясучку" или "цук"*. Давя в себе по капле человека, перeмножал я годы  на нули, Но  выбила меня  библиотека из жуткой, нo привычной колеи. В СССР  менялись пятилетки, мотала новый срок  моя страна, А я, дурея от Никольской Светки, читал ночами "Яму" Куприна... Над Бродским шёл процесс тупой и скотский. Печатались статьи  "на злобу дня". Но захрипел в динамиках Высоцкий и наизнанку вывернул меня... Терзал я струны плохонькой гитары и голос, подражая, надрывал Про Магадан, про корабли, про нары и "про того, который не стрелял". И папин фронтовой товарищ Паша, помеченный осколком на войне Просил меня: Ну сбацай, Ося, "нашу"!
"...По чьей вине, по чьей вине... по чьей вине?.."
 

*игры на на деньги


Категория: Мои статьи | Добавил: Moderator (23.11.2012)
Просмотров: 608 | Комментарии: 2 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 2
2  
"Давя в себе по капле человека, перeмножал я годы на нули" - это зря, ничего хорошего не получилось.(

1  
Мне очень нравится! Здорово!

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz