Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
***
У нас в селе, откуда ни идёшь – приходишь к храму.
Как все дороги в Рим, так наши – в храм ведут.
За ним, чуть в глубине, с некрашеною рамой
Огромного окна, сельпо. То там, то тут
В бутылочной траве видны следы попоек.
Намолены места: обычно на троих.
Народ здесь работящ, но падок на спиртное.
И не всегда домой доходит на своих.
За магазином – клуб. При нём библиотека.
Закрыто всё давно. И заколочен вход.
Такая селяви в селе. Приметы века:
Молись, ешь-пей, батрачь до ночи на господ,
Но книжек не читай. От них одни напасти.
Смотри футбол-хоккей. Пей пиво. Бей жену.
С соседом говори через забор о власти.
А книжки – это зло. Допустишь слабину –
Узнаешь что почём: что врёт всё телевизор,
Что мир вокруг велик, и светел человек,
Что жизнь полна причин для счастья и сюрпризов,
Что мыслей громадьё, но короток твой век.
Поэтому и нет у нас библиотек.
Номинация «ЗДЕСЬ»
***
Если бы можно было вернуть назад
То, что ушло от нас в дремоту забвенья:
Яблоневый цветущий весенний сад,
Службы в церквушке в праздники и воскресенья.
Если бы можно было вернуть назад
Мамины песни с бабушкиным вареньем,
Снежный пушистый сказочный снебапад*,
В печке весёлый посвист лесных поленьев.
Если бы можно было вернуть назад
Счастье чердачных тайн и полёт на крыше.
Маленький я – мне взрослому: «Ты ведь напишешь?..»
Я напишу. Лишь бы дома был мой адресат.
*слово, полюбившееся мне в стихах Павла Банникова и Андрея Коровина
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
***
Кругом – баштан. Я – маленький бутуз,
Подняв над головой «винтовку»-грабли,
Пытаюсь «кукурузник» сбить, но груз
Не по плечу. Наткнувшись на арбуз,
Я падаю и плачу. Крибле-крабле.
Семнадцать лет спустя, уже «старлей»,
Стишки кропаю о любви и небе,
В котором я ни разу так и не был,
И служба наша «наливай да пей»:
Никто не делит на врагов/друзей,
Будь ты русак, хохол или еврей.
Теперь, через каких-то сорок лет,
Над степью, над посёлком, сбившись в стаю,
Пугая раскрасневшийся рассвет,
Неся на крыльях не любовь, а смерть,
Мои орлы железные летают.
Степь – широка. Алеет зло закат.
Лежат в пыли растерзанные грабли…
А я, пытаясь всё вернуть назад,
Шепчу слова молитвы: «Крибле-крабле…» | 
