Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
Память
"идет бычок, качается..."
Где мои полеты по галеркам,
хруст чулка и роспись неба веткой,
сигареты Шипка, дым по Мойке,
листьев стук в окно, ночные ветры?
Где блокнот, скамейка в мокром парке,
На кровать со строек краденные доски,
прикарманенные строчки где, - надбавкой
к коммуналке – десятиметровке?
Храп за стенкой где? Сосед-афганистанец?
С пайкой гречки - гости, с пачкой соли?
Где обрубок лепки в общей ванной,
потолка чуть-чуть подмоченная повесть?..
Где с клопами бой и хрящ тепла из батареи,
кубик, что вмещал всех домочадцев,
четырех нас с половинкой - (не Феллини!)?
Где то яблоко, Парис, что мы делили,
Нос на Невском, Бродский на Литейном...
c кем, казалось нам, немыслимо расстаться?
Где тот рынок у метро с чернобыльскими, запах
радиации, а на листовках - подпись "Память".
И Бычок, до сей поры своих не знавший сроков,
закачавшийся на краешке вокзальном...?
Так ли было? В Ленинграде? В Амаркорде?
Здесь ли, там ли - происходит ли поныне?..
Что ж., и в Вене осень. В Риме осень...
осень в целом мире,
снег - в России…
Номинация «ЗДЕСЬ»
Метро-Музыка Нью-Йорка. Диптих.
1. Мой первый снег в NYC
Ни детства, ни напудренных гостей,
ни маскарада вам, ни носа из морковки:
ложится снег по-деловому, словно тех-
осмотр мостов железных, их оковке.
Нью-Йорк не любит сантиментов и прикрас,
и все, что в нем из детства происходит,
запрятано в туннельный тарантас,
где музыканты по платформам ходят-бродят.
Вон та актрисочка гармоникой простой
всю снега бедноту оспорила, - наружу
поземки первой конский взмыленный восторг
расплескивала, как в корыте мыла души.
Нью Йорк пустел, его подземок - нить
вводила в мост, как ереси - в открытость.
И мост терпел всех свай своих забитость.
И, боже мой, как мне хотелось жить!
2. Шопен. Imromtu
С утра ступай в метро, как ходят по воду,
как в полусне немом, как в стареньком кино
шопеновское Impromtu с тапером-поездом,
с перронным ветром, с мусорною порослью...
Войди в него, как в выкраденный сон...
Но перепутай все:
вход - выход, рельсы с ветками...
Что чашечка звонка? - Фарфоровый венок.
В машинном скрежете - один - велосипедный,
как крупность капли первой - зреет будущего слог.
В черненых стенах его вычурны значенья:
барокко с ржавчинкой под пеной с потолка.
И в раскадровке временем движенья,
и в готике (жила!) - вагонная тоска.
Под ливнем рельс сыграет кто Шопена,
считая капли катакомбных мокрых нот?
Но Impromtu, как безымянное растенье,
одно на всех, - в межреберном свеченье
вагонных окон рук цветных переплетеньем
на поручнях, - само возникнет. Поплывет...
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
Призраки свободы
...Кисла тоска, скучна гримаса сироты,
на выстрел к сердцу не подпустишь состраданье.
Все расстоянья нынче с трапа до такси
без точки "а", и точки "б", и точки "ты",
меня не встретившей. Ты, жаждущий познанья
иль наказанья, ностальгирующий по
побегу иль свободному полету:
". В Европе холодно. В Италии темно"
и качка толп, как вод, - их дикий рев до рвоты.
И триумфатором Мамай в грузовике
мир объезжает. И магическое Слово -
кораблик Ноя - и бессмысленно, и поло...
Моря и страны, как страницы, - клон за клоном,
мы пролистали… Мы кочуем налегке...
PS. Под мостовой, под каждым камешком — нагой
лежал ребенок. И смотрел — наискосок.
Нет, не туда, где города и годы:
со здания, по краю, водосток
пускал свой дождик; призраки свободы
качались, словно корабли; по мостовой
земля и жизнь спешили в путь, по кругу.
Вот птичка села на оторванный листок
календаря. Малыш лежит, собой напуган —
отсутствием своим в течении вещей.
Век громыхает где-то рядом.
Кто помнит лица маленький детей,
монаду лика, кто обнял свою цикаду
и стрекозу моста — под мостовой?
………………………………………..
А фонари стоят, как постовые.
И в перспективу толпы топают, их выи —
в годах, как в камне города слепые.
И маленький под камушком — порой...
PPS. Когда, как комната, - в опустошенности своей
и необставленности после переезда, -
сжимаешься в размерах, - входит тень,
ложится поперек, не двигается с места.
и мерит внутренности, словно карту, от виска
до языка - безмозглый щелк рулетки...
Напрасно мы собой меняем берега...
Пространство - меньшая из величин. Река,
скорее, времени принадлежит,
и с этим смыслом Ветхим
мы выживаем,
из скрижалей “Не Убий"
достав по случаю, кричим эпохам - вашу душу!
Как календарную страницу перекинь,
судеб границы, -
вне пространства - Время слушай... | 
