Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Понедельник, 18.12.2017, 10:02


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [218]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 132

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Статьи » Мои статьи

Юзефпольская-Цилосани София, США, Нью-Йорк

Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «ТАМ»

 

Память

                         "идет бычок, качается..."

 

Где мои полеты по галеркам,

хруст чулка и роспись неба веткой,

сигареты Шипка, дым по Мойке,

листьев стук в окно, ночные ветры?

Где блокнот, скамейка в мокром парке,

На кровать со строек краденные доски,

прикарманенные строчки где, - надбавкой

к коммуналке – десятиметровке?

Храп за стенкой где? Сосед-афганистанец?

С пайкой гречки - гости, с пачкой соли?

Где обрубок лепки в общей ванной,

потолка чуть-чуть подмоченная повесть?..

Где с клопами бой и хрящ тепла из батареи,

кубик, что вмещал всех домочадцев,

четырех нас с половинкой - (не Феллини!)?

Где то яблоко, Парис, что мы делили,

Нос на Невском, Бродский на Литейном...

c кем, казалось нам, немыслимо расстаться?

Где тот рынок у метро с чернобыльскими, запах

радиации, а на листовках - подпись "Память".

И Бычок, до сей поры своих не знавший сроков,

закачавшийся на краешке вокзальном...?

 

Так ли было? В Ленинграде? В Амаркорде?

Здесь ли, там ли - происходит ли поныне?..

Что ж., и в Вене осень. В Риме осень...

осень в целом мире,

снег - в России…

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

Метро-Музыка Нью-Йорка. Диптих.

 

1. Мой первый снег в  NYC

 

Ни детства, ни напудренных гостей,

ни маскарада вам, ни носа из морковки:

ложится снег по-деловому, словно тех-

осмотр мостов железных, их оковке.

 

Нью-Йорк не любит сантиментов и прикрас,

и все, что в нем из детства происходит,

запрятано в туннельный тарантас,

где музыканты по платформам ходят-бродят.

 

Вон та актрисочка гармоникой простой

всю снега бедноту оспорила, - наружу

поземки первой конский взмыленный восторг

расплескивала, как в корыте мыла души.

 

Нью Йорк пустел, его подземок - нить

вводила в мост, как ереси - в открытость.

И мост терпел всех свай своих забитость.

И, боже мой, как мне хотелось жить!

 

2. Шопен. Imromtu

 

С утра ступай в метро, как ходят по воду,

как в полусне немом, как в стареньком кино

шопеновское Impromtu с тапером-поездом,

с перронным ветром, с мусорною порослью...

Войди в него, как в выкраденный сон...

 

Но перепутай все:

вход - выход, рельсы с ветками...

Что чашечка звонка? - Фарфоровый венок.

В машинном скрежете - один - велосипедный,

как крупность капли первой - зреет будущего слог.

 

В черненых стенах его вычурны значенья:

барокко с ржавчинкой под пеной с потолка.

И в раскадровке временем движенья,

и в готике (жила!) - вагонная тоска.

 

Под ливнем рельс сыграет кто Шопена,

считая капли катакомбных мокрых нот?

Но Impromtu, как безымянное растенье,

одно на всех, - в межреберном свеченье

вагонных окон  рук цветных переплетеньем

на поручнях, - само возникнет. Поплывет...

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

Призраки свободы

 

...Кисла тоска, скучна гримаса сироты,

на выстрел к сердцу не подпустишь состраданье.

Все расстоянья нынче с трапа до такси

без точки "а", и точки "б", и точки "ты",

меня не встретившей. Ты, жаждущий познанья

иль наказанья, ностальгирующий по

побегу иль свободному полету:

". В Европе холодно. В Италии темно"

и качка толп, как вод, - их дикий рев до рвоты.

И триумфатором   Мамай в грузовике

мир объезжает. И магическое Слово -

кораблик Ноя - и бессмысленно, и поло...

Моря и страны, как страницы, - клон за клоном,

мы пролистали…  Мы кочуем налегке...

 

PS. Под мостовой, под каждым камешком — нагой

лежал ребенок. И смотрел — наискосок.

Нет, не туда, где города и годы:

со здания, по краю, водосток

пускал свой дождик; призраки свободы

качались, словно корабли; по мостовой

земля и жизнь спешили в путь, по кругу.

Вот птичка села на оторванный листок

календаря. Малыш лежит, собой напуган —

отсутствием своим в течении вещей.

Век громыхает где-то рядом.

Кто помнит лица маленький детей,

монаду лика, кто обнял свою цикаду

и стрекозу моста — под мостовой?

………………………………………..

А фонари стоят, как постовые.

И в перспективу толпы топают, их выи —

в годах, как в камне города слепые.

И маленький под камушком — порой...           

 

PPS.  Когда, как комната, - в опустошенности своей

и необставленности после переезда, -

сжимаешься в размерах, -  входит тень,

ложится поперек, не двигается с места.

и мерит внутренности, словно карту, от виска

до языка - безмозглый щелк рулетки...

Напрасно мы собой меняем берега...

Пространство - меньшая из величин. Река, 

скорее, времени принадлежит,

и с этим смыслом Ветхим

мы выживаем,

из скрижалей “Не Убий"

достав по случаю, кричим эпохам - вашу душу!

Как календарную страницу перекинь, 

судеб границы, -

вне пространства - Время слушай...

Категория: Мои статьи | Добавил: Moderator (08.01.2017)
Просмотров: 156 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz