Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Понедельник, 18.12.2017, 04:08


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [218]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 132

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Статьи » Мои статьи

Юзефпольская-Цилосани София, США, г.Нью-Йорк

Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «Там»

 

Питер — Лета

 

1.

Аполлон Аполлонович жил на Фонтанке,

в коммунальной квартире,

на кухне три соседских шалтая-болтая

приготовляли яичницу,

Аполлон их недолюбливал

за едкий запах.

Он любил Мой До-дыра,

и порфиру душистой своей Софии.

 

Мой До-дыр жил на Мойке, писал стихи,

на Фонтанку захаживал в мятом кафтане по воскресеньям,

Аполлон Аполлонович изобрел для него перспективу, проспекты и утюги,

(и духи для тех трех шалтаев), кормил бутербродами  и блоковским песнопеньем.

 

Оба были бедны. Шипела яичница фонарей.

Шалтаи-болтаи возносились над городом желтыми колдунами.

А через дорогу Белый стоял и плакал, как соловей,

стоял и плакал,

весь был белый-белый от Господа,

над голубым каналом.

 

Но его не позвали.

 

2.

Все начнется сначала - с расфокусировки зрачка.

Хочешь - вновь собери  в перспективу, а хочешь - живи, как попало!

Жизнь, - что фокусник, ручка от ящика, рельс от вокзала,

по которому зайчик трамвайного солнца дает стрекача.

 

Да! - живи как попало. Кто знает утробу тисков? -

Кто на искренность сны проверяет? Отчеты кто пишет

о бездонных деяниях? - разве что, дятел, что слышит

страх букашек, и в этом все ищет каких-то сверчковых основ.

 

Нет, давай убежим вместе с зайцем, хотя б в От-себя-ть!

Он ведь тоже по сути слепой, и игра тени-светa.

Начинай с перспектив, 

ну а я разогрею над питерской Летой

всем - дождей потеплей, и дорожку, летящую вспять.

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

Прогулки по NYC

 

Разорвана пространства простыня

на тыщу парусят; всем миром - плещет, хлещет.

Барокко и трущобы говорят

между собой на ветреном наречьи.

 

Готической трубой пронзенный город-рок.

Завод - для ключика, - залит в скрижаль-граффити.

Заполонен мансардных окон граммофон

ветвями деревца, а в небоскребах, по наитью

 

иного времени - пещеры: вход - отвес,

и скальп стекла, и поднебесный-скверик.

Гремишь по кельям-крыш, зеркален, как балбес:

и в фальшь, и в крылья - невозможно здесь не верить.

 

Покуда в варежку-судьбу течет твой ток,

с подземок, вышедших на волю, зри: под ручку

Нью-Йорк и Бабеля и Маркеса ведет

за "Цену" Миллера, -

по лавкам, - сквозь трясучку

железа, мусора -

Эклектик- oЙ - Про- пах

цветной водой орган

и космы живописца:

торчит на бреге Океанья Йорк-Девица

сиятельна - в кирпичных башмаках.

 

А за спиной  - сквозь грабли улиц - рвется луч,

Галактик новых - И Живым - Голландец

входит в гавань,

является, - и полосат его носок,

и сед висок,

И мир летит, на волосок...

от (?) ... Ничего не видно боле...

флаг...

- иного неба, пламя... волны - парус ... 

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

***

 

Какая маленькая жизнь!

Зато в каких больших кавычках!

Пространств громады - море спичек,

ирония судьбы, зажгись!

 

Цитатный гном, текст-балалайка!

Головка кружится слегка...

взял страны-веси - за бока

птенец безгнездной певчей шайки.

 

Летели, пропадали в снах.

Круги спасали ль, поезда ли?

Но новым Левитаном - стали

поля и жизни - на попа

поставленные.

          Гном породы!

- люби без-родно!

                   Князь-шофер

валетом шел - по всем природам,

и продолжал свой давний спор

о том: - куда ж Его, кто Летним,

везут гулять, - не в сад, поди:,

хоть буржуазна здесь обедня,

но в гувернерах - травести...

 

И всех Аркадий - мир - палата,

Шестая, Блогов Балаган,

за клюкву тоже есть расплата,

вот только Девочка-Адам,

Голыш - на косточках водички,

прописана, и текст - как тень

морей-лесов, синичек-спичек,

а на нее глядят странички

в кавычках сгинувших Рассей.

 

И шепчут: как ты не устала,

такой малюсенький куплет,

в пустотах мира - под накалом,

шпал, семафоров, в паре - с паром?

...что - несказанен - Белый Свет.

Категория: Мои статьи | Добавил: Moderator (03.01.2015)
Просмотров: 510 | Рейтинг: 1.4/5
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz