Конкурс поэтов-эмигрантов

Номинация «Там»

У овсянки запах нищеты...

У овсянки запах нищеты,

на кастрюльке бледные потеки.

Дочь Мариша делает уроки,

пятилетний Димка у плиты держит чашку -

тоненькая нить

режет пополам фарфор и душу.

- Димыч, маргарин принес бы лучше...

- Мам, а дашь бабулю покормить?

Комната три на три, плюс балкон,

на кровати мать лицом в подушки,

стол, сервант, за ним три раскладушки.

Снимками заклеенный картон на стене.

Ведь шел уже отсчет,

мы ж ни сном ни духом, как всё плохо.

Улыбались дочка, Димка-кроха,

и Андрюша, муж... живой еще.

Взгляд скользит, цепляясь за портрет -

черный креп на рамке и на буднях.

За окном февраль белесым студнем

поглощает звук, контраст и цвет.

Строй лекарств на тумбочке. Морфин

мамин, упаковка барбитала...

Я люблю ее. Но так устала

тыкать клином в предыдущий клин.

Душит вездесущий аммиак

сквозь преграду бесконечных стирок.

Хорошо, что есть пока квартира.

Жаль, сменять на меньшую - никак.

Номинация «Здесь»

Про ноги

Вы снимаете штиблеты, и при этом дохнут мухи,

Краска лупится на стенах, кактус вянет под окном.

Избежать легко и летом экзотического духа -

Просто мойте до колена ноги с мылом перед сном

Если вас гнобят дресс-кодом, заставляют преть в колготках,

И на мякоти филейной кожа жестче наждака,

Вы не мажьте попу йодом, спиртом, хлором, салом, водкой,

А, взамен, ежевечерне мойте ноги до пупка

Коль в трамвай, набитый плотно, вы войдете, и, немедля,

Пассажиров половина свалит, высунув язык,

Чтоб не вить ладошкой потной тоже потной шее петлю,

Каждый вечер тихо-мирно мойте ноги по кадык

Кариес зубных протезов, корку слипшихся волосьев,

Ногтевой грибок, изжогу и набег голодных вшей

При усердии известном победите без вопросов,

Просто чаще мойте ноги ну хотя бы до ушей.

Номинация «Эмигрантский вектор»

Дорога vs мечта

Пейзаж поделен холодом на ноль,

ощерилась сугробами долина...

Идет-бредет последний менестролль

вдоль по шоссе в предместье Абердина,

под шелест снов анабиозных крыш

меж островками пихтового леса,

туда, где Букингем и Лондон-Бридж,

и где живет последняя принцесса.

Где, апогеем долгого пути,

пред венценосной преклонив колено,

он ей такие строки посвятит,

что затрепещут стрелки у Биг Бена.

Весь двор зааплодирует ему!

А там, глядишь, благодаря манерам,

таланту, обаянью и уму,

он станет сэром, или даже пэром…

Мороз крепчает, тусклый день упал

в сугробы птицей, сбитою из лука,

а Темза и Вестминстерский причал

за миллионы слов, шагов и звуков.

Так может быть достаточно уже

бодать ветра в морозной серой взвеси?

Уехать в интернет на ПМЖ

по вызову любимой тети Песи…

Там все свои, там всякий сам король,

проказник, пересмешник и повеса…

Но он не просто тролль, он - менестролль,

и ждет еще последняя принцесса,

а с ней мечта.

Что ж, надобно идти;

шажок, другой – еще долой три метра.

И куртуазной песенки мотив

сливается с унылым воем ветра.