Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

Номинация «ТАМ»

Храм Святых Новомучеников

Начнется служба в восемь, как всегда.

Сквозь купол Храма золотым потоком

заплещет солнце, за окном в садах

сирени торжество ударит током.

И позабуду я в который раз,

что этот рай, где славят небо ели,

где крест Христов  горит кострами роз –  

пристанище безвинно убиенных.

Как сотни одуванчиковых лун,

взойдут их души на лугах бескрайних,

чтоб заглянуть  печально в души слуг,

которые судили и карали.

Поднимется на звонницу монах

и строгое  безмолвье поколеблет.

Поднимутся из пепла имена

на отпеванье и упокоенье.

Проклятие кровавых дел и вех

ударит в сердце колокольным градом.

И то ли ангел, то ли человек

во утешение присядет рядом.

Номинация «ЗДЕСЬ»

Русский акцент

Плутая в лабиринтах речи датской,

фонетику чужого языка

я постигала, веря, что удастся

взять за рога упрямого быка

и научиться изъясняться ловко,

не спотыкаясь там, где гласный звук –

одна немилосердная издёвка,

согласный – дятла несогласный стук.

Я приручала датский, как волчонка

зубастого из северных лесов.

Инверсию заучивала чётко

и постигала синтаксис с азов.

Теперь могу сказать по праву гордо,

что Андерсен мне в подлиннике мил,

и то, что я на датском Кьеркегора

читала, но меня он утомил.

И прозу, и стихи пишу на датском

почти что приручённом языке,

но всё же продолжаю с ним бодаться:

акцент мой русский, как кинжал в мешке.

Не утаишь акцент, он так и колет

слух викингов настырным остриём.

В акценте этом что-то есть такое,

что в вольном проявлении своём

нет-нет да и подначивает, дразнит

насупленные датские слова,

и поединок интонаций разных

всё длится и закончится едва.

Акцент не перебить – что тут поделать?

Датчанкой мне не стать. Давай с тобой

заслугу в этом поровну поделим,

акцент мой русский – верный стражник мой.

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

* * *

Есть что-то безнадежное в раю

для тех, кто до конца еще не умер.

В чужом раю, как и в чужом краю

под каждой розой – ностальгии зуммер.

Трава не та, листва совсем не та.

Не те дожди, не так цветут каштаны.

Зима не та – сплошная маята.

На санках нас не так отцы катали.

Не те дома, соседский дух не тот.

И праздники не те, застолья, песни.

Не те друзья, не тот уже полёт

в расчерченном на клетки поднебесье.

Не те моря, не тот воды глоток,

Не та победоносность на престоле.

И жизнь сама – опрятный закуток,

а не просторы, Боже, не просторы.

Язык не тот – в нём не найти следов,

ведущих за незримые пределы.

И слово драгоценное «любовь»

звучит не так, как сердце бы хотело.