Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
1
Неземное счастье таится в медвежьем углу.
Набреду, если ноги потемкам привычны.
Там где кедры стояли, сегодня золу
разметает по небу вольница птичья.
Перекресток сомнений. Отдышка. Дурман.
Занавешены мысли туманом иллюзий.
То ли сгинул в просторах души хулиган,
то ли стал неуклюж и грузен.
Подвернул из заблудшей тоски «Кадиллак».
– Подвезти? Трешка к Черту, червонец к Богу.
Но в таежном углу «Кадиллак» – это так:
бесполезная вещь для берлоги.
С неба птицы смотались. Перед дождем
оседает зола прямиком мне на плечи.
Быть грозе? Подождем. Подождем.
Время взад и вперед. И навстречу.
Номинация «ЗДЕСЬ»
2
Из неразумья набегают годы,
воруют чувства, восхваляя разум.
И под прикрытьем карнавальных масок
балуют кистенем свободы.
Довольный вечер в зеркальце глядится.
морщинки щиплет, стягивает кожу,
а в зазеркалье маслит хромом рожи,
чтоб, гримируя, превратить их в лица.
Какие физии! Какое столкновенье
надежд и помыслов с реальностью увечной.
Хотелось бы сказать: «Остановись, мгновенье!»
Но сказано уже и, видимо, навечно.
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
3
Люди усердно казались живыми.
Шли по базару, стонали и выли,
пили «Столичную», «Херес» и «Старку»,
бились в ознобе, подобном рожденью,
злобно топтались над собственной тенью,
видя подобье в ней вражьего танка.
Люди стремились подняться над миром.
Жили работой, упрятанной в тире,
мясистых телят в зоопарке растили,
буйненьких жен сдавали в солдаты,
в прорубь сигали на поиски клада,
картошку варили в расплавленном мыле.
Люди нахраписто въелись в науку.
Выпекли в домне хлеба краюху,
формулу жизни сыскали в реторте,
вывели новый вид попугая:
волчий загривок, силища бугая
и благосклонные мысли на морде.
Люди бесстрашно стремились к свободе.
Песни слагали по бардовской моде,
мазали дегтем плакатные рожи,
шли на рентген, чтоб костлявые снимки
затем превращать в ходовые пластинки,
лишь бы на Запад быть чем-то похожи.
Люди в грядущее пялились зорко.
Видели пряник, а рядом конторку,
в ней за столом стервеца-попугая:
волчий загривок, мысли на морде.
Пишет чего-то. Когтями. А когти
в кровь человечью макает.
Люди усердно казались живыми.
Как на подписку, очередь вили:
все к попугаю, без вызова-спроса,
и по дороге тюкались носом,
чтоб малокровием не осрамиться.
Все на продажу. А кровь не водица –
самые лучшие в мире чернила!
| 
