Fulgur Conditum, Греция, Салоники - Мои статьи - Каталог статей - Интернет-конкурс "Эмигрантская лира"

Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Вторник, 28.03.2017, 03:25


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [203]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 128

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Статьи » Мои статьи

Fulgur Conditum, Греция, Салоники

Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «ТАМ»

 

Accepit

 

Собираясь уйти, заглядишься в окно,

залюбуешься бездной знакомой,

и полюбишь свой век за себя самого,

за изъяны свои и надломы,

за постылую хилость коленей и рук,

за пустыни внутри и пустыни вокруг,

где шмели и капустницы пляшут

у подножий расшатанных башен.

 

Ах, расти же теперь из чего не желал,

узнавай примирившимся оком

эти охристый свет и воздушный крахмал,

или сурик трамвайного бока,

механический город, мирок заводной;

а ещё – отражённое мутной водой,

полыхает в глазах вавилонца

сыроватое серое солнце.

 

Зачарованный шествием сонных дымов,

копошеньем народов, ветшаньем домов

и неистовством сорных растений,

ты стоишь у ступней исполинских богов,

слабосильный божок-неврастеник,

 

и не знаешь, на что твоя смертность годна,

отчего просияли твои времена,

как лучи за стеклом закопчённым,

и зачем пустота непомерно нежна,

непомерно щедра к обречённым.

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

Март в Македонии

 

Из чего вырастает неслышимый вой,

что за траур несёт над сопрелой травой

новый ветер, солёный и стылый,

для чего облака непроглядно темны

и зачем золотая равнина весны

смутно пахнет разрытой могилой?

 

Смерть обходит, как сторож, распаренный луг,

вносит в перечень всякую мелочь,

в каждой поре земли копошится недуг,

безнадёжная, сонная немочь;

что-то стонет под дёрном, томится, жужжит,

и какая-то злая безглазая жизнь,

вылупляясь из коконов, точит

кожуру набухающих почек;

и трясина ползёт из-под серых заплат,

на асфальте вздувая ухабы,

а к ветвям присмотреться —  лицом на закат

вдоль заросших обочин в лохмотьях стоят

полоумные нищие бабы.

 

И хватаешься краем больного ума

за разлив горизонта, рисунок холма,

тополиный серебряный факел,

чтобы сжатый ресницами свежий простор

брызнул светом в глаза и с сознания стёр

обречённости чёрные знаки.

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

Северо-западная элегия

 

Может быть, лучшее в памяти — выблекший фон,

спальный район, не имеющий ясных имён,

топкие тропки, осиновый въедливый дым,  

здания, полуразмытые мраком лесным,

чёрные сваи и пни.

Кажется, я понимаю, зачем мне они:

чтобы смотреть, как земля заполняет собой

контуры света и делает время судьбой,

как на изнанках железобетонных эпох

мокнет боярышник или топорщится мох.

 

Глушь комариная, запах древесный, квасной.

Щепки. Труха. Перегной.

Вот он, таинственный сад из младенческих снов:

весь наяву, но во мне и по-прежнему мой.

Мягко шагнуть — и качнётся ветвей кутерьма,

что-то больное проснётся на кромке ума,

сдвинет неслышно сопрелый крошащийся гнёт,

крохотной тенью шмыгнёт.

 

Тёмный ландшафт, обесцвеченный вечным дождём.

О, я имела бы право не помнить о нём,

если бы он со своим бездорожьем густым

не был развёрнутым по ветру сердцем моим,

не был разлитым по воздуху мозгом моим,

речью — туманной, как сумерки в сером бору.

Что я теперь, и во что я однажды умру,

если не в почву, где тускло рыжеет хвоя, 

если не снова в себя?

 

Так и узнается, чьё мне досталось лицо,     

что мне от праотцев, что мне от писка птенцов,

что от истории, зреющей в зарослях дней,

намертво сросшейся с волей камней и корней.

Вот для чего я вернулась и снова вернусь:

чтобы расслышать отчётливей призрачный пульс

грунта, растения, века — как главную весть,  

выслушать всё до последнего: всё, что я есть.

Категория: Мои статьи | Добавил: Moderator (13.01.2015)
Просмотров: 552 | Комментарии: 4 | Рейтинг: 2.6/16
Всего комментариев: 4
4  
Boris, может, стихи и перегружены эпитетами, но ваше замечание неверно: солнце и грозовые тучи -- это настолько яркий образ, что он стал одной из любимых тем художников. Вот вам пруфлинк:
http://f.mypage.ru/a0c81ce5fe1bdd4b4231e0f27abbc859_27429ae316f9ae152b8c3071e10692ae.jpg

На мой взгляд, если поэзия дает возможность воображению беспрепятственно проникнуть в мир автора, то это очень хорошая поэзия. Читая данные стихи иногда спотыкаешься о громадье прилагательных и ритмические неровности, но вцелом образ не распадается.

3  
Когда в стихах бесконечное количество эпитетов, то они обесцениваются, "наезжают" друг на друга.
В результате стихотворение распадается на строчки, не слишком связанные между собой. Если облака
"непроглядно темны", то солнца нет. Как и "золотой равнины весны". Примеры можно множить без конца.

По сути, перед нами черновик, непромытая руда. Даже если в ней есть крупицы золота, сейчас это скрыто.

2  
"Не понятно" в данном случае пишется слитно.
Собственно, дальше вашу "критику" можно не читать, лол. Тут букварь нужен, а не чьи-то стишки

1  
А это Катерина Канаки. Победитель прошлого тура. Я вас помню. Не понятно, зачем сменили имя?

"Смерть обходит, как сторож, распаренный луг"
Насколько мне известно, никто никогда не сторожит луга, да еще "распаренные".

"в каждой поре земли копошится недуг, безнадёжная, сонная немочь"
Это как? Недуг сам "копошится" одновременно являясь "безнадежной, сонной немочью"?

"а к ветвям присмотреться — лицом на закат"
А если лицом на восток, что-то изменится?

"брызнул светом в глаза и c cознания cтёр"
Что за "Ядрачистый изумруд" "иссознаниястёр"?

"чтобы сжатый ресницами свежий простор"
А вы попробуйте сжать ресницами свежий простор, а если не свежий?

"Мягко шагнуть — и качнётся ветвей кутерьма,
что-то больное проснётся на кромке ума,
сдвинет неслышно сопрелый крошащийся гнёт"

Еще бы знать - где у ума кромка? Если под "спрелым, крошащимся гнетом" вы имеете ввиду листву, то она прелая, но не крошится. Тогда зачем все эти красивости фраз?

"Тёмный ландшафт, обесцвеченный вечным дождём."
К сожалению, вечного двигателя не существует, а уж "вечного дождя" и подавно.

"Так и узнается, чьё мне досталось лицо,
что мне от праотцев, что мне от писка птенцов"-
"прАоцев" - ударение в строке падает на А.

"не был разлитым по воздуху мозгом моим,
речью — туманной, как сумерки в сером бору." -
Именно такое впечатление оставляет этот бред у читателя.

"хватаешься краем больного ума" -
У ума есть край, которым можно схватиться за что-либо?

Садитесь "кол".
Даже этого много.

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz