Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
* * *
Ветер с запада,
Ветер с севера.
Ох, не пахано
Да не сеяно.
То не ясный день
Подымается –
То пожаром степь
Занимается.
С двух сторон ветрам
Люди молятся:
«Ты раздуй пожар
До околицы!
Наши вороги
Там живут в лесах.
Пусть хлебнут тоски,
Пусть почуют страх!»
Ветер с севера,
Ветер с запада.
Поле серое
Пеплом застлано.
Не родится рожь,
Не растёт овёс.
Человечью кость
Ест домашний пёс.
Родила земля
Диво дивное:
Было поле льна –
Стало минное.
Номинация «ЗДЕСЬ»
Разговор с собакой
В соседней квартире развылась собака. Хозяин безмолвствует, видимо, пьян. А может, дуэтом? Ты выть, а я плакать. Для рифмы сюда запихнуть бы "стакан" – да выйдет фальшиво. Не пьющий, не врущий. Паршиво для творческой личности, ну. Хорошим и правильным – райские кущи. При жизни. Авансом. Вменяют в вину.
Хорошим – хоругви, хоралы, кефиры, стихи о природе и вере в людей. Хороший бесправен по правилам мира. Он должен любить – мир, детей, лебедей.
Хороший не делал фатальных ошибок, душа без ушибов, штанины подшиты, все грабли в сарае, душа не в раздрае, короче, не жизнь – а подобие рая. А если разнылся – то, значит, зажрался. Главою склонился... Упал, блин! Отжался!
Послушай, лохматый. А может, сбежим, а? Ты от хозяина, я от себя. Давай автостопом до Иерусалима, давай на планету оживших опят, давай в Зазеркалье и в Средневековье, давай – ну хотя бы в соседний район? Давай делать что-то с вредом для здоровья, давай... обольём жёлтой краской газон?
Хозяин твой – дурень. Да знаю, что любишь. Умеешь любить – оттого и болит. Давай выть дуэтом. Хоть ты не осудишь, не пнёшь под коленку за скомканный вид. Давай отыграем взаимоподдержку, давай притворимся друзьями на час... Сосед по ступенькам грохочет тележкой. Ну надо же – трезвый, и корма припас.
Не нужно бежать штурмовать Гималаи. Всё будет как надо. Причины выть нет. Собака счастливо и преданно лает. Я глажу подушку, прижавшись к стене.
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
Межнациональное
Я Иван, родство полу_помнящий,
Я фанера из стружки наций.
Меж лопатками болью колющей
Вечный поиск "а кто же наши".
Я – янтарь на песчаной отмели,
Я – камыш, что в реке колышется.
Но – как будто бы что-то отнято:
Недосыпали мне латышскости.
Слит с шопеновскими ноктюрнами
Гул варшавских ночных трамваев.
Кровь моя по-шляхецки бурная.
Только полька ли я? Едва ли.
Моя стёжка извечно узкая,
От беды до беды – по краю.
Я душою до боли русская,
Но России – опять чужая.
Правду ложью безбожно кутая,
Дурь и доблесть смешались кучею.
Моя Русь живёт новой смутою,
Но я верю в неё – по Тютчеву.
И пусть за год всем крышу сдвинуло,
Мир стал общей шестой палатою –
Моя Польска ещё не сгинула
И Господь хранит мою Латвию. |