Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
* * *
В потрёпанном пальто, на брудершафт
с самой судьбой, на Сретенском бульваре,
уткнувшись носом в твой колючий шарф
и отражаясь в скользком тротуаре,
считать часы. Забыть года разлук.
Не замечать, как с неба льются слёзы,
как опустели улицы вокруг,
полночные явив метаморфозы.
Морщинки все у глаз пересчитав,
боясь упасть и больше не подняться,
не отпускать прокуренный рукав...
И до весны - на десять лет - расстаться.
Номинация «ЗДЕСЬ»
Старик и море
Он таскает на берег дырявые старые сети,
его утлой лодчонке, наверное, тысяча лет.
Почерневшей на солнце рукой машет всем, кого встретит,
и радушно зовёт разделить с ним нехитрый обед.
Он пропитан ветрами, несущими чаек над морем,
на лице его время оставило карту дорог,
по которым мотало нещадно. И радость, и горе,
словно странник случайный, его заступали порог.
Мы сидим на закате вдвоём. Лишь мурлыкает кошка,
охраняя добычу - кефали чешуйчатый хвост.
Пахнет жареной рыбой и солью. Старик пьян немножко
и смеётся беззлобно в усы, мой услышав вопрос.
Я спросила его: Что такое, по-твоему, счастье?
Ты доволен судьбой иль хотел бы исправить её?
Мне в ответ проскрипели штормами побитые снасти,
а хозяин добавил вина: Угощайся, своё!
И в поблекших глазах, что когда-то, блестя синевою,
разбивали сердца чернокудрых соседских девчат,
отражалась звезда, соскользнувшая медленно в море.
Он поднял свой стакан и сказал: Посмотри, звездопад!
Загадаем, давай, всё, что хочешь - любовь и удачу,
Этот способ проверен. Я то, что хотел, получил...
Мне казалось, что где-то вдали чайка горестно плачет,
на губах вкус вина молодого тревожно горчил...
Я однажды вернусь. Но хозяина больше не встречу.
Будет биться о берег пустой деревянный баркас.
Там, средь волн и упавших в них звёзд, тает облаком вечность,
и мой старый рыбак по-отечески смотрит на нас...
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
Отчего возвращаются птицы
Отчего возвращаются птицы в пенаты,
Только стают снега и утихнут метели?
Что зовёт их? Щемящее чувство утраты
Старых гнезд, из которых впервые взлетели?
Что их манит от тёплых морей синеоких,
От мечетей Стамбула и вечного Сфинкса?
Стёжки робких следов, словно первые строки
На листе первопутка, не смятом и чистом?
Или зёрна вкуснее в тяжёлых колосьях,
Или чище воды родниковые струи?
Кто-то крутит планеты невидимой осью,
Чтоб они возвращались на землю родную.
И ворвётся весна с перелетною стаей,
Разобьёт тишину сотней звонких аккордов.
Говорят, ностальгия проходит. Не знаю...
Я - как птица - вернусь. Потому что свободна. | 
