Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: //emlira.ucoz.com

Четверг, 28.03.2024, 13:09


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои статьи [444]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 174

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Статьи » Мои статьи

Андреева Ольга, Россия (г. Ростов-на-Дону)

Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «ТАМ»

 

* * *

 

Я полагаю, бог живёт в Одессе

и по утрам один выходит к морю,

чтоб солнце встало, несмотря на войны,

шторма и катастрофы во вселенной,

пока друг в друга целятся Дантесы,

пока считают – с нами это можно -

друг друга мирно подрезают волны,

благоухает ночь самозабвенно.

 

Скажу сегодня городу и морю -

стопа тоскует по твоей брусчатке,

а глазу сухо без волны искристой

и скучно без изгибов и лепнины,

ажурных крыш, мостков, уютных молов,

когда опять запросит мозг пощады –

сбегу туда, где зелено и чисто,

где есть штрихи, нюансы, память, книги.

 

Конечно, здесь – в бутонах ранних улиц,

где площадь распускается несмело,

в листах и во дворах, в случайной фразе -

я здесь дышу – уже не задыхаюсь.

Со мной всё ясно, я пошла на убыль,

на место духа прирастает тело,

но ум да разум не даются разом,

а бесов можно распугать стихами.

 

Он здесь живёт – где музыка родится

где статуям кивают светофоры,

где в перспективах сладко быть бродягой,

где зыбок свет, дрожащий над веками.

Равно свободны от идей, традиций -

тот не утонет в луже, в ком есть море,

по улице, к рассвету восходящей –

как по лучу… Излечит белый камень,

 

срастётся всё, и город держит нежно

меня в своих ладонях, как Венеру,

шаги едва касаются брусчатки,

пора отдать концы и взять начала.

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

* * *

 

Истеричный порыв сочинять в электричке,

свой глоточек свободы испить до конца,

внутривенно, по капле, ни йоты сырца

не пролить-проворонить, чатланские спички

не истратить бездарно. Побеги

по ошибке – а значит, для муки,

тянут почки, укрытые снегом,

как ребёнок – озябшие руки.

 

На замке подсознание, ключик утерян,

не дано удержать себя в рамках судьбы -

лишь бы с ритма не сбиться. А поезд отмерит

твой полёт и гордыню, смиренье и быт.

Я вдохну дым чужой сигареты.

Частью флоры – без ягод и листьев -

встрепенётся ушедшее лето -

опылится само, окрылится,

 

и взлетит – несмышлёным огнём скоротечным.

Но шлагбаум – как огненный меч – неспроста.

Но в узоры сплетаются бренность и вечность,

жизнь и смерть, жар и лёд, и во всём – красота.

Этот калейдоскоп ирреален -

под изорванным в пух покрывалом -

вечно старые камни развалин,

вечно юные камни обвалов.

 

Это раньше поэтов манила бездомность,

а сегодня отвратно бездомны бомжи,

этот жалкий обмылок, гниющий обломок

богоданной бессмертной погибшей души.

Страшный след, необузданный, тёмный,

катастрофы, потери, протеста,

и в психушке с Иваном Бездомным

для него не находится места.

 

Не соткать ровной ткани самой Афродите –

чудо-зёрна от плевел нельзя отделить.

Кудри рыжего дыма растают в зените,

на немытом стекле проступает delete.

Но в зигзаги невидимой нитью

мягко вписана кем-то кривая.

Поезд мчится. И музыка Шнитке

разрушает мне мозг, развивая.

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

* * *

 

Проще пареной репы

и мыслей, распаренных зноем,

придорожной сурепки

и выбоин в рыхлом асфальте -

мы отравлены постмодернизмом

и новой войною,

но сегодня жара

ненадолго ослабила хватку.

 

Ночью падали звёзды –

к утру расцвели чернобривцы,

или бархатцы –

уху имперца претит украинский,

а цветам всё равно,

им дождаться бы влажного бриза,

в них пульсирует капелькой ртути

субстанция истин.

 

Мушмула, кипарисы

и тёзки мои олеандры,

осторожно втекает рассвет

сквозь раскрытые шлюзы,

это – рай, без притворства,

мы – изгнаны.

Мыслей меандры

жалко мечутся

в призрак империи, в призрак Союза…

 

Ладно, справимся,

будем дышать через раз, чай не баре,

инфантильно смеяться,

сливать всё, что дорого было,

власть - от бога, мозги – от лукавого,

правду – гитаре,

ты и впрямь виноват,

раз корёжит тебя от обиды.

 

С агрессивным «пожалуйста»

путь пробивая локтями,

это мутное время проходишь,

боясь замараться,

в вязком воздухе

твой суперджет не дрожит плоскостями -

только свет и листва,

как в июне на кладбище братском.

 

Категория: Мои статьи | Добавил: Moderator (10.12.2019)
Просмотров: 311 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2024Создать бесплатный сайт с uCoz