Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

Утро в промзоне

Забасит трубным гласом гудок заводской,

Ввысь поднимутся дымные флаги,

Брызнет солнце оттуда, где небо с землей

Скрестят рельсов звенящие шпаги.

И потянутся в медленном таянье сна

К выходным семафорам составы,

На крутых поворотах кренясь с полотна,

Разминая стальные суставы.

Длинношеие краны кивнут мне без слов,

Вагонетки покатят, сигналя,

И взметая щепу, загуляет тесло

По смолистой пахучей скрижали… 

Кижи

Над гладью озерной мелькают стрижи,

Ловя уходящее лето.

В воде отражаясь, сияют Кижи

В лучах предосеннего света.

Кресты их похожи на мачты судов,

А парус, невидимый взгляду,

Гудит под напором карельских ветров

И сердцу дарует отраду.

А рядом, на озере, как в старину,

Красивы, стремительно-ходки,

Крутыми бортами ломают волну

Кижанки — онежские лодки.

Здесь издавна люди по водам пути

Вершили средь рифов и мелей,

И парус поставить, на веслах грести

Все с самого детства умели.

Здесь в каждом селении мастер был свой,

Владевший особым секретом:

До нашей поры различает любой

Их лодки по верным приметам.

Ведь их вековой отшлифовывал труд,

И радостно видеть, что ныне

По водам онежским кижанки плывут

Точеным изяществом линий.

Форштевнем, который по-русски курнос,

Веслом, что в руках узловатых,

И волны, и время пронзая насквозь,

Плывут они в белых закатах.

Куликово поле

Ветра над полем Куликовым – как шесть веков тому назад.

И, устремляясь вдаль, суровым становится невольно взгляд.

Задумаюсь, глаза прикрою, представлю поле – как тогда:

Иду звериною тропою, из Дона пью – вкусна вода!

Стоит зеленая дубрава утесом средь ковыльных волн.

А ветерок, лихой и бравый, взбегает вверх на Красный холм.

Но нет, не только запах пряный горячий ветер мне принес.

Врага почуяв, конь мой прянул, насторожил точеный нос. 

Заржал он, как напоминая, что в поле я – не праздный гость.

Я – линия сторожевая, и вот, собрав поводья в горсть,

Скачу к своим с недоброй вестью, что тут, сильна как никогда,

Идет со злобою и местью на Русь Мамаева орда.

А там князья сидят в чащобе и кровью спорят, кто главней?

И враг ликует, Русь во гробе  топча копытами коней.

Мелькнет ордынская папаха –  и гнутся головы окрест.

Сырой земли славянский пахарь убит, поруган… Но воскрес!

Весь русский люд: крестьянин, воин, ремесленник и зверолов –

Встает, решителен, спокоен, услышав звон колоколов.

О, мать-страна, ты слезы вытри: бойцы шли с верой, не с тоской!

Их вел к победе князь Димитрий, еще без прозвища Донской.

… Вступает в схватку с Челубеем монах, удел избрав земной:

Сразив – сражен… И солнце, рдея, взошло над нашей стороной.

Весь день оно палило в небе, текло кровавым потом с лиц.

И за бойцом боец, как стебель, булатом скошен, падал ниц.

Но за победу не напрасно мы платим жизнями оброк:

Уже на холм прорвался Красный с полком засадным князь Боброк.

И по степи, огнем объятой, коней усталых горяча,

Орду мы гнали до заката к реке Красивая Меча.

Потом, вернувшись, хоронили всех тех, кто встретил в поле смерть.

Как братья, спят в одной могиле боярин, князь, дружинник, смерд…

И травы шепчутся над ними, как шесть веков тому назад,

И не один фотограф снимет над золотым крестом закат.

Средь ковылей дубы ковчегом плывут сквозь ветра непокой:

Чем выше зелень их побегов, тем глубже корни под землей.