Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

* * *

Порхают клочья снежной ваты,

Люд суетится в пустоте...

Скажи, мы тем ли виноваты,

Что жили долго во Христе,

Неся внутри свои вертепы

В настырном рокоте мирском,

Вдруг обнаружили, что слепы,

Что искупленье далеко,

Хотя привычно ходим в храмы

И свечи ставим за рубли.

Простого смысла Рождества мы

Усвоить так и не смогли.

Сквозь кожу ветки рвется почка,

И зерна полнятся в горсти...

Но даже этих слов цепочка

К Нему не может доползти.

Тень Рождества

В Рождество все немного волхвы...

И. Бродский

Ожидая чудес к Рождеству

и себя ощущая, как Ирод,

выхожу, удивляясь родству,

налегке среди божиих сирот

побродить по пустыне во тьме,

отыскать в себе каплю младенца -

вопреки холодам и зиме -

и подальше куда-нибудь деться

от ненужных небесных даров,

что судьбу изменить не смогли бы,

и на чье-то в ночи «будь здоров»

отвечать благодарно «спасибо».

В Рождество все немного христы…

Светит тускло луна молодая.

И святые места все пусты,

заполненья себя ожидая.

Много ль этих заполнится мест,

если каждому будет по вере?

Стылых улиц валяется крест,

городские пространства похеря.

В уши лезет одно мимино.

Кто хитрее, толкает народу

хлеб насущный, икру и вино,

превращенные химией в воду.

На рекламном столбе - образа,

от которых сильней темнотища.

Оторвав от плаката глаза,

в небе что-нибудь светлое ищешь.

В облака упирается взгляд,

и ладони

от сумок

болят.

* * *

Возвращаемся снова к зиме,

к этим стылым больничным палатам,

поджидающим нас в полутьме,

снежным снам, новогодним салатам,

обрамляющим русский запой –

вариант дохристова потопа,

к поглощению эго толпой,

к январю, что мечтою заштопан

о свершенье всего, что не смог,

не осилил, не прожил, не вынес,

о терпенье, которое Бог

до предела испробовал в Сыне.

Возвращаемся снова к себе,

к обнаженности боли и смысла

в тесноте посторонних скорбей

и к сознанью, что вовсе прокисло

наподобье испорченных щей

от бездарности лет откровенной,

от пустой мешанины вещей

да копанья в помойке Вселенной.

Возвращаемся снова во тьму

низких истин, страдая похмельем

неизбежности мчать одному

в тройке жизни, влекомой весельем

неизвестного нам ямщика

то галопом, то шагом нескорым

к свету чуждого нам огонька

по заснеженным зимним просторам.