Конкурс
поэтов-неэмигрантов Номинация «Неоставленная страна»
МОКНУТ БЕЛЫЕ СТАТУИ В
ЛЕТНЕМ САДУ... Мокнут
белые статуи в Летнем саду, на
Аничковом маются чёрные кони. А
от лета остался ранет на балконе да
малиновый привкус осенних простуд. Пестрядинной
дорожкой ложится листва на
холодные лужи парадной аллеи. И
от этого вроде немного теплее, и
как будто дымком потянуло едва. От
гранита и мрамора, зябких квартир в
деревенский уют - с головой без оглядки. Обжигая
о печку замёрзшие пятки и
с горячей картошки сдирая мундир, с
мимолётным раскаяньем думать о том, как без нас под нависшим челом Ленинграда мокнут
белые статуи Летнего сада. Мы
вернёмся туда. Чуть попозже. Потом. ЛЕСОРУБ Я
рублю этот лес много долгих и путаных лет, пробиваясь
вперёд сквозь сырые тяжёлые лапы. Эти
ели рубили отец мой, и прадед, и дед, и
понятно давно: этот лес не осилить нахрапом. Он
стоит, как стена, подпирая собой небеса. Он
не скуп, этот лес. В нём немало непуганой дичи. Родниковая
стынь и полян земляничных краса не
скудеют, как в бабкиных, с детства заученных притчах. Только
есть, говорят, где-то сказочный солнечный сад. И
дорога к нему – это наша извечная мука.
Вот
и рубим свой лес. Мы упорны. И щепки летят то
под ноги, то в глаз, то по темечку младшему внуку. Он
ещё карапуз, но уже поднимает топор, примеряясь
рубить, как и я примерялся когда-то, чтобы
выйти из леса родного на новый простор, где
всех нас поджидает награда. А может, расплата. ПМЖ Ей
– двадцать два, а ему – пятьдесят четыре Он
неопрятный, рыхлый, уже с брюшком. В
их захламлённой, как старый чулан, квартире пахнет
прокисшим пивом и стариком. Молча
терпеть и сносить все его капризы, гогот
и брань, шлепки поперёк спины будет
она, пока продлевает визу, чтобы
её не выгнали из страны. Будет
уборщицей, няней, ночной сиделкой, зубы
сцепив, зажмурив на всё глаза, -
Это ведь сделка, голубушка, просто сделка,- будет
твердить, а что ей ещё сказать? Что
написать постаревшей до срока маме, как
объяснить, что красный диплом – фигня? Хочешь
стать фрау – своими учись руками жареное
вытаскивать из огня. Старый
очаг на приснившейся в детстве дверце жжётся
и больно - выяснилось теперь. Если
родители делали выбор сердцем, дочери
просто ищут другую дверь. Дверь,
за которой мерещится Эльдорадо, сытая,
словно гусь к Рождеству, страна. Только
не надо задумываться, не надо, будешь
ли ты кому-нибудь там нужна. Да
и вернуться домой никогда не поздно, маме
на гроб успеть положить цветы. Кто
там уронит раскаянья злые слёзы? Ты
это будешь или уже не ты? Вертится
вихрь озарений и мыслей горьких, сыто
рыгает муж. За окошком – мрак. Девушка
засыпает в своей каморке. Дверь
заперта. Горит на двери очаг.
|