Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Вторник, 23.05.2017, 23:42


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои файлы [224]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 129

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Файлы » Мои файлы

Слободская Елена, Россия, г. Санкт-Петербург
14.01.2014, 21:39

Конкурс поэтов-неэмигрантов 

 

Номинация «Неоставленная страна»

 

Я люблю черно-белые фильмы...

 

Я люблю черно-белые фильмы,

в них покоятся детские сны

и слова Копеляна Ефима,

и мгновения вечной весны.

 

Звук стрекочет, картинка мерцает,

в кадре лица ушедшей страны:

сталевар, как седой прорицатель

и пастух, аки старый акын.

 

Под глазами отчетливей тени

и морщинок темней полукруг,

не хватает небесной пастели

в лицах маленьких черных старух.

 

Держат паузу – нам и не снилось,

благородны в святой простоте.

Там светлее жилось и любилось

под угрозой расстрельных статей.

 

 

Возвращение

 

Эх, родился ты во глубинном городе,

жил да был в переулке маленьком,

а потом родители, а не вороги,

за каким-то цветочком аленьким

отвезли тебя за околицу,

говоря, что там жизнь прекрасная,

(только бабушка крестит, молится).

 

Через тридцать лет ты откинешься,

слезешь с нар своих, сплошь велюровых,

соберёшься в путь да под Кинешму,

чтоб дефактово, не деюрово,

оценить правоту намерений

и, прислушаясь к слову отчему,

двинешь попросту, не на мерине.

 

Ты войдешь в свой дом, склонишь голову,

поднырнёшь в проём, хватишь воздуха,

вспомнишь, как тогда было голодно,

обожмёт изба тесным кожухом.

Будто ты опять после лагеря,

где трёхсменный быт в полной комнате,

входишь в дерево длинным нагелем.

 

                   *  *  *

Только после встречи на старом погосте,

после банки водяры палёной

отойдут, растеплятся мясо и кости,

перестанет бесить «еённый».

В голове всплывёт, как соседский Петька

спас тебя из речной глубины.

Да плевать на Петькину семилетку.

Нет его в том вины… ничьей вины…

 

 

Парусится ветер

 

Парусится ветер,

душу выдувая.

Я иду по свету -

теплая, живая.

 

Подмигнет зеленым

поздний перекресток.

Он, почти с пеленок,

мой дежурный крестный.

 

На четыре правды

вывернется город.

Под густой приправой

не поймешь, кто дорог.

 

Выхожу по солнцу,

памятью ведома,

к своему болотцу,

к старенькому дому.

 

Позади дорога,

словно шнур бикфордов.

От порога к богу -

несколько аккордов. 

Категория: Мои файлы | Добавил: Moderator
Просмотров: 387 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz