Конкурс поэтов-неэмигрантов

Номинация «Неоставленная страна»

НАД ГОРОДОМ, ДЕРЖАЩИМ НЕБО В ЛАПАХ

Над городом, держащим небо в лапах,

Рекламный свет сочится, вьётся запах,

Асфальтово-машинный говорок

В слоёный воздух добавляет солод,

Что лёгкими железными размолот,

Пока восходит утро на порог.

Напуганное тощими дымами

Опухшим глазом шарит меж домами

Светило, недоспавшее своё.

В доступном обозрению досуге,

В окне, в шагами штопаной округе,

За утром потянулось бытиё.

Оно стремится к верхнему пределу,

Держа тебя на снайперском прицеле,

Ступая осторожно в душевой.

Привычный путь меж кухней и порогом,

В семь тридцать примыкающий к дороге,

Упрячет личный образ в групповой.

За дверью обывательского лада

Лежат круги от гума и до мкада,

Зачинщики случайностей и мод.

Прохладу вод и воздуха притворы

Пропустишь сквозь любовь и разговоры,

Укутаешь их в патоке забот.

Перемешав дела и магазины,

Отрежешь день от суточной рутины,

Заквасишь в стоеросовой квашне.

Замкнувшись в первородном интерьере,

Оставишь за зашторенной портьерой

Жужжащий город в пойманной стране.

ТАМ ВСЁ БЫВАЕТ ПОДЕЛОМ

Там всё бывает поделом,

Там бабье лето, мы по дачам

Гуляем, щуримся, судачим,

И эта осень, этот дом.

Дорожка в листьях и крыльцо,

На нём девчушка тихо плачет,

Как будто «Таня…» «в речку…» «мячик»,

И прячет мокрое лицо.

«Что плачешь?» спросим, но уйдёт,

Не пожелав отдать обиду,

И дом вздохнёт, скорей для виду,

А мы потянемся вперёд.

Спустя минуту от костра,

Как добротой, потянет дымом,

Тем самым, лиственным, любимым,

И будто вздох: «Пора, пора».

И всё исчезнет в тишине,

В ночной, невыдуманной прозе,

Где звёзды сохнут на морозе

И тени ломкие в окне.

ЧУЖАЯ СТРАНА ДЛЯ ТУРИСТА, ЧТО СТАРЫЙ ХРАМ

Чужая страна для туриста, что старый храм –

Алтарность соборов, следы крепостных анклавов.

Бессмертные гиды расскажут о силе драм

И слабости нравов.

Впитав межвременье, поправ колыбель веков,

В какой-нибудь вечер в себе обнаружишь вечность,

Почувствуешь – дерево жизни почти без сучков

И слишком беспечно.

В поющий фонтан уронив суеты пятак,

Готовясь к отъезду, заметишь усталые лица,

Которые видят всё то же, но смотрят так,

Что могут присниться.

Дорога обратно длиннее на груз красот,

Нестойкая вечность стечёт на дома и веси,

Раздвоится  мир и окажется, наоборот,

Не очень-то тесен.

А дома, оставив заботы густой тишине,

Взглянув за седое окно, подойдёшь к итогу –

Пространство и время, что прежде хватало вполне,

Сжимается в точку.