Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

Камо грядеши

Я дом ищу, в котором нет дверей, полов и стен,

Где стол накрыт, желтеет свет, и гости ждут гостей.

Где сад черешневый – ничей, где в сочных лопухах

Охапка солнечных лучей забыта впопыхах.

Где в хвойном сердце древних кущ – жилище мотыльков.

Где тонкорукий цепкий плющ достал до облаков. 

Где млеет липа, а над ней стоит медвяный чад,

И в полдень призраки теней скучают и молчат.

Где ты, родившийся едва, назавтра – старожил,

Где жизнь нова и смерть нова, ведь ты еще не жил.

Где нет ни судей, ни судеб, где мысли на виду.

Там будет всем вино и хлеб.

И я туда иду.

Не по книгам

мне казалось раньше, что мир надёжен,

мы с тобой его изучали лёжа –

в запотевших окнах чужой сторожки

распускался вишнёвый сад.

перестройка.

школа.

конец апреля.

уезжал Печорин в кибитке к Вере.

негатив сливал говорливый телик.

ты уже без пяти – курсант.

говорила мама: да сколько можно!

он проник в тебя, словно клещ подкожный. 

у его отца пропитая рожа,

у мамаши пивной киоск.

я с утра вставала, бежала в школу,

но терпеть и ждать – не мои глаголы,

как представлю: ходишь по дому голый,

у меня отключался мозг.

тошнота.

аборт.

не сдала экзамен.

Катерину в ночь увозили сани,

уводил страну не туда Сусанин.

ты уже перестал писать.

мой надёжный мир разрушался. ты же

отжимал своё, чтобы слаще выжить.

у тебя теперь то Элен, то Мнишек.

я спасаю вишнёвый сад.

Афганская молитва

В твоих руках мой друг, мой сын.

Афган,

тебе родные души не отдам –

бери за них заветы ильича,

погоны с генеральского плеча,

партсъезды, урожаи, закрома,

марксистов золочёные тома,

холодную кремлёвскую звезду –

назначь свой выкуп, праведную мзду

за чей-то грех, за наш бедовый дух.

На ржавом небе лунный серп потух –

его схватила ночь за рукоять,

чтоб смерть к солдатским шеям примерять.

В твоих руках мой муж, мой брат.

Аллах,

зачем тебе блуждающий впотьмах

не нанятый убийца, не боец,

а родиной обманутый юнец.

Верни его воскресшему Христу.

На минном поле маки не растут,

испуганно селения молчат,

ущелья накрывает чёрный чад.

Ты будто проверяешь жизнь огнём.

Афган, давай по-братски доживём

до честных дней, до лучших мирных дат.

Прошу тебя, верни моих солдат.