Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»
Номинация «Неоставленная страна»
* * *
Руки мои — на платье,
край в коленях зажат, —
скроены под объятья:
будто ничьё, лежат.
Вздрагивая на стыках,
тронут орла во лбу
в паспорте многоликом:
не за себя живу.
Да, — отвечаю, — села,
выключу, чтоб не сел.
Свидимся, раз по делу
(не разобрать совсем).
И придвигает время
к детям сады-города:
пусть посидят со всеми
и убегут туда.
Каждый мгновенен в белом,
в семь(десят) с долькой лет.
Ждёт кипяточка слева,
сахарный на просвет…
Быстрая это тема:
— Сам-то был, помнишь?
— Ннет…
* * *
К своим не сразу соберёшься в гости.
Сначала шают угольки во тьме
неярких станций, переходов поздних
промотанные наскоро кэмэ.
Едва войду — сон в руку — в реку — кокореку,
по-давнему меня поокликай.
Свет лазит сквозь рассохшийся сарай,
кот лижется, пропахнув человеком.
Ну проходи! устала? дверь плотнее! —
снег вздрогнет, не проснувшись, дом обняв.
Из чашек валит пар, неспешно зреет,
и кажет травы... Вздох —
и каждый прав.
Намоленное небо за лампадой
синё и обещательно вблизи.
И ничего действительно не надо.
Но пощади всё это и спаси.
Ту шевелёнку на ветру-весу —
со всеми колокольнями, плетнями,
сугробами — в квартиру донесу
и выложу, копируя, рядами.
А фото — только общее, одно:
похожи стали...
Непохожи стали.
На прежнем, изначальном и родном,
неподалёку —
поминай,
как звали.
Родное
Это было так давно, или нет,
Что тайга – с порога крайней избы.
Деревянные немые столпы,
Им на головы надвинутый снег.
Уменьшаясь, как чужой самолёт,
Пропадёшь, а он останется – лес.
Потому что он всё время был здесь,
Оттого, что тут никто не найдёт.
Под горой такой шалман на селе –
Избы курят из-под беленых крыш,
Так же кони в стойлах дышат во сне,
Хорошо, когда им в шею молчишь.
И уходишь, а внутри — тишина.
Долго слышно, как гудят мужики,
И поют, пока не видно ни дна.
И, как валенки, следы глубоки. |