Конкурс поэтов-неэмигрантов
Номинация
«Неоставленная страна»
1.
Ладонью протру окошко…
На улице минус, а в доме растоплена печь.
В горшочке шипит картошка…
Все ждут-не дождутся, когда на неё налечь!
В деревне другая осень…
Значительно шире, степеннее: кровь с молоком!
Лист хрустнет, разбившись о Земь,
А мне хоть бы что: в безопасности под потолком!
Не сходит с лица улыбка;
Приятен мне фермерский запах скота и травы…
Душевно скрипит калитка,
К нам кто-то пришел…и я снова надеюсь, что Вы.
Простите, терзаю душу,
Заранее зная, что Вам без меня тяжело,
Что ж…в письмах нутро наружу…
Открытость сердец…аль не это нас с вами свело?
Уютно мне здесь, спокойно…
Душе, не имеющей места, – недолго, но дом!
Хозяйкой хожу привольно!
Охота быть свойской и близкой – «постлетний синдром»!
Любуюсь людской природой…
Пожалуй, ещё фанатичнее стала любить,
Конечно, слежу за модой:
Стараюсь под цвет телогрейки галоши носить;
Чешу языком с отрадой,
Романтика «фермерских будней» - исток свежих тем;
А чувства!.. Хоть стой, хоть падай!
…В глазах моих эта Земля есть библейский «Эдем»!
……………………………..……………………………
Пусть сдержат слезу ресницы,
Вы в городе, я за чертой – мирозданья баланс.
Огромный «ПРИВЕТ» Столице!
ПостСкриптом: мой временный дом ждет привета от Вас!
2.
Живущая сплетением дорог
Казалось бы: какой патриотизм?
Парфюм французский, шелковый платок,
А на руке швейцарский механизм.
Но лишь в одном из всех земных зеркал
Все эти атрибуты не видны,
И как бы новый край не увлекал,
Я не могу не чувствовать вины.
В автобусе совдеповских времён,
Щекой прижалась к пыльному окну
Вновь ностальгией дух обременен,
Обмякну, подобрею и всплакну.
Останови, водитель, дай сойду
На том спасибо, дальше я сама
Пройду тоннели яблонек в саду,
И пусть они сведут меня с ума.
Как жаль, дворняги Найды больше нет,
Об этом мне никто не рассказал…
Состарились соседка и сосед,
И это видно даже по глазам.
…Деревня. Вечереет. Вот и дом…
Обнюхал ветер, прежде, чем принять.
А мысли мои только об одном:
Я слышу, как за дверью дышит мать…
Весь мой багаж – подарочный набор,
Подмышкой том написанных мной строк,
Но мама не увидит их в упор:
Сто лет ей это нужно! Видит Бог!
Домашняя рубаха до колен,
Уютно…слышу запах куличей.
И столько лет спустя – без перемен:
«Там» – стройненькая леди, «здесь» – кощей.
Вернуться – исповедаться без слов
Как следствие – катарсис и покой
Нас тянет к дому испокон веков
Любая из дорог ведёт домой!
3.
Москва как есть престала предо мной,
Такою, как о ней писал Булгаков:
Столица дорогих фиктивных браков,
И бедолаг с протянутой рукой.
Как прежде: кто наглее – ходит в злате,
Не поняты при жизни мудрецы.
Талантом блещут местные творцы,
По вечерам играя на Арбате.
Солидные туристы признают:
Кафе у Гума: чинно и богато.
А за углом нерусские ребята
«Горячий кукуруза» продают.
Характера москвы не изменить!
Не девочка – ей незачем быть милой.
Она не станет благородной дивой,
И в этом, право, некого винить…
Земля купцов, торговцев и менял,
Но каждый двор по-своему приметный:
Взять, например, шальной большой каретный,
Который так Высоцкий восхвалял.
Черкизовская, Чистые пруды,
Цветной бульвар, Крестьянская застава…
Москву всегда преследовала слава
Как лучшая награда за труды!
Нет… не за этот город я молюсь…
Спешу домой…Билетик на ладони…
Но бросила монетку на перроне,
А значит, я сюда ещё вернусь. |