Конкурс поэтов-неэмигрантов
Номинация
«Неоставленная страна»
***
Мама,
С
каждым годом ты дальше и дальше…
Время
стирает черты твоего лица,
А
лодка давно скрылась за горизонтом.
Обернувшись,
вглядываешься ли вдаль?
Машешь
ли рукой?
Виден
ли оставленный берег, где у воды
Дрожание
жизни?
Что
это, звёзды в реке
или искры твоей свечи?
Мама,
С
каждым годом ты ближе и ближе.
Дорога
с горы, где прячется в зарослях эхо,
Осенняя
тёрпкость потерянных в сумерках лет…
Усталость
смягчает шаги и не нужно куда-то спешить.
Всё
медленней. Тише. Спокойней.
Всё
ближе к воде, где у берега плещется лодка.
К
реке –
что свеча, что звезда, что родство,
Что
из глаз пьют глаза…
ДВАЖДЫ ЕДИНОЖДЫ
1
Ничто
не вечно -
правы
мудрецы.
Да,
всё проходит, и горят причалы.
Всё
в этой жизни отдаёт концы,
Сулившие
великие начала.
Разобран
по мгновеньям детства дом,
Повыцвели
друзья на старых фото,
И
даже не мечтается о том,
Чтобы
обнять из прошлого кого-то.
Сплошь
дефиле изношенных обнов,
Нестройный
шаг усталых поколений,
Ведь
и стихи –
теперь лишь горстка слов,
Рассыпавшихся
от прикосновений.
И
нас забудут, как забудут всё,
Чем
бредили, и что долбило в темя,
Развеет,
разбросает, унесёт,
Как
тает снег и соль, и боль, и время…
Всё
зябче в прохудившемся пальто,
И
ни в какую босиком по лужам,
Вот
и живёшь, покуда веришь в то,
Что
может быть ещё кому-то нужен.
2
Разобран
по мгновеньям детства дом,
Вчерашние
друзья повыцвели на фото,
И
никакой отчаянности в том,
Что
не вернуть из прошлого кого-то.
Всё
забывается. Теряется весло.
Нам
дважды не войти ни в реку, ни в мгновенье.
Жизнь
безоглядна –
больше сны,
Не
терпящие слёз и откровений.
Но
есть миры – и правы мудрецы –
В
чьих безднах даже души не бывали,
Да,
на земле всё отдаёт концы,
Но
есть концы, сулящие начала.
И
мы снимаем слой камней, глубин,
Пытаясь
уяснить
–
настырный папарацци! –
Как
жил народ,
и
что он за один,
Исчезнувших
цивилизаций.
А
после с удивленьем узнаём:
Путь
жизни так же каменист и труден,
Хотя
теперь под колокольный звон,
А
много раньше – под шаманский бубен.
Ну
что же, до скрещения эпох,
Где
хроники Акаши. Где анналы.
Где
горестно на нас взирает Бог,
А
дом людской, как бриг, летит на скалы… |