Родина – это не там,

Где и без нас хорошо,

Где по заморским кустам

Тёпленький дождик прошёл,

Где на роскошных цветах

Жирной пыльцы порошок…

Родина – здесь, за окном –

Кислой смородины куст,

Ветки сиреневой хруст,

Нивы ржаной полотно

И незатейливый сон

Под звёздами тихих ночей,

Где воду на жизни моей колесо

Льёт безымянный ручей…

* * *

Ты могла бы родиться колонной и жить припеваючи где-нибудь в ханском дворце,

восхищённые возгласы слушать увидевших твой силуэт на парадном крыльце.

Минаретом родиться могла бы, несущим прозревших слепцов за границы всевластного

страха, по утрам возносить муэдзинов, напевным азаном ласкающих ухо аллаха.

Ты могла бы…но ты уродилась рабыней-прислугой-трудягой – котельной трубой,

замерзающий город всю зиму следил с замиранием – всё ли в порядке с тобой.

Коротка, словно память, июльская ночь – вот и ты позабыта и каждым кирпичиком

чувствуешь – небо коптила зазря, на притихший проспект из трахеи чахоточной хлынула

горлом заря.

* * *

Моя дорога на работу проходила бы вдоль забора детского садика во времена Союза.

Но в эпоху толерантности и демократии в здании яслей – филиал Исламского ВУЗа.

Вчера встретил меня родимый дворик давно забытым визгом бензопилы под названием «Дружба».

А денёк-то – погожий солнечный и совсем не похоже на конец октября, душа так и рвётся наружу.

Пила, наверное, трудилась без устали, аки богатырь былинный,

И к моему возвращению на земле остывало три трупа – два берёзовых и один тополиный.

Не вынимая чинарика изо рта, осклабив редкие жёлтые зубы от напряжения,

Прокруст продолжал своё поперечное дело, а я осторожно понёс домой за грудиной внезапное жжение.

Сегодня утром на месте парка – отпиленные руки, раздавленные пальцы, разбросанные тюбетейки-гнёзда…

Спросил я себя – скажи, неглупый мой, кто, ну кто мы под этим бескорыстным солнцем, под этими манкими звёздами?

Неужели мы лишь бездушные пожиратели всяческого мяса, бездумные прожигатели жизни да безумные нефтяные вампиры,

Беззастенчиво ставящие на месте укуса вышку-катетер в любой точке терпеливого мира?..

Воистину, велик человек на Земле этой маленькой и тесной – реки пустить вспять, горы свернуть, море выпить – пустяк сущий…

Интересно мне, сколько ещё будут терпеть наше величие Небо и Сын его Всемогущий?