Бурлаков Александр, Россия, Костромская обл., г. Шарья - Мои файлы - Каталог файлов - Интернет-конкурс "Эмигрантская лира"

Эмигрантская лира

Международный поэтический интернет-конкурс 

Адрес основного сайта: http://emlira.ucoz.com

Четверг, 30.03.2017, 19:42


"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"


Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории раздела
Мои файлы [224]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 128

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Форма входа


Главная » Файлы » Мои файлы

Бурлаков Александр, Россия, Костромская обл., г. Шарья
27.12.2015, 14:55

Конкурс поэтов-неэмигрантов

 

Номинация «Неоставленная страна»

 

* * *


Вот, опять синицы зиму бранят –
Накрутила стужа птицам хвосты…
То-то «яблочный пирог от коня»
Не даётся.  
                    Не берётся… 
                                             Застыл!
 
Нежен клюв да не для этаких льдин –
Волчьи зубы, так и те… заскользят.
Дыбом шерсть на полушубке –
                                                   гляди,
Даже он – и полушубок, озяб.

Седина, но… в этот раз – не от лет!
Белит иней, что висок, что косяк…
То ли стужа это, то ли 
                                         «конь-блед»
 Ещё до свету прошёл на рысях.

Слышь…  
            опять мороз лесину порвал,
Напугав к жилью прибившихся птах.
…Полыхают в жаркой печке дрова.
Сохнет содранная впрок  береста.

На угли смотреть – 
                               хоть век не вставай!
Топят печи на Руси мужики…
…бабы ставят на поду каравай –
Из ржаной да из пшеничной муки.

Утро – долгое… считай на пол дня.
Жди пожди, да только будет ли прок?!
И у дыма над трубою – 
                                          столбняк…
Поднялся, а вот... согнуться не смог.

Под ногою снег от скрипа – на визг!
Лес – от шороха,
                              от вздоха –
                                                на стон…
Горизонт с утра на брови навис
И….…................................................
                 валяется заря под кустом.



 

БЕЗ ВЕСТИ  ПРОПАВШИМ…

 

Написаны речи, отлиты медали,
И нет в этом, право, чего-то худого…
…По без вести павшим
                                          давно отрыдали,
Забытые властью, их дети и вдовы.

Сегодня не нужно, как будто – не важно
Кому и за что… 
                               В череде юбилеев,
Былое – золою ли, пылью бумажной
Покрылось, висков ветеранов белее.

Окопная правда – пропащее дело,
У «бабы с косой» – полевые романы…
…А пуля – не дура – смогла, углядела,
В  отличие от 
                             похоронной команды.

Казённой бумаги казённая фраза
Лишила солдата «карьеры солдатской»…
«Пропал…» –
                        это значит, что снайпер, зараза, 
Дыру не «под орден» пробил, а под лацкан.

Надежда в душе умирает не скоро –
А вдруг да живой он?!  А вдруг да… живой он!!!
Пичуга – в ладони…  
                                      да в небе-то – ворон
Кружится и кычет над вдовьей избою.

А годы, а годы – уже – поимённо
Выводят на Суд, 
                              избежавших бессмертья…
Над «вечно живыми» склонились знамёна!
………………………….«Ничто не забыто»! 
Поверьте, поверьте………………………..

Заздравные речи, бравурные марши,
И чувство вины – неизбывной, 
                                                      поскольку – 
Стоит над могилами без вести павших –
Война…  
                 с угодившим под сердце осколком.



 

ОСЕНЬ  НА  СТАРОМ  КЛАДБИЩЕ

 

Здесь память на память, как эхо ложится…
…звенит тишиной – родовой, изначальной.
И даже листок, оторвавшись, кружится
Не так, как в лесу, а…
                                       печали печальней.

Здесь время – ни вспять, ни вперёд –
                                                      но кому-то
Обрушиться может, ударивши оземь…
…Как век – неподъёмная эта минута,
Как жизнь – налетевшая коршуном осень.

Деревья стоят, словно медные трубы,
Не в силах извлечь даже ноты единой…
…Шевелятся их деревянные губы,
Белеют берёз вековые седины.

А нас, позабывших, кто мы и откуда,
В миру окормлённых пустыми речами,
Завёл сюда – только-то – праздный рассудок
Да, может быть, эти осины…
                                                     свечами!

На скорбном, ухоженном месте когда-то,
Лишь холмики разве  да – к небу – деревья.
Их возраст – 
                     вот всё, что осталось от даты
Последнего жителя здешней деревни.

…Мы, воздух, пропитанный тленом осенним,
Вдыхаем и пьём, и не можем напиться…
И осень – 
                  последним великим прощеньем –
Посмертною маской ложится на лица…

 

Категория: Мои файлы | Добавил: Moderator
Просмотров: 184 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Поиск

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz

  • Copyright MyCorp © 2017Создать бесплатный сайт с uCoz